流浪在中世纪做奴隶主

>如果十字军找到我们，若事不可为——请你果断地帮我了结此身。”

雅诗敏的语气平静得如同在吩咐一件衣物的整理，但言语之间的肃杀，宛如刀锋轻落，“我信奉的天方教，教义不许我自戕。”

雅诗敏垂眸，手中玉佩依旧紧握，指节微微白。

菲奥娜闻言，身子猛然一颤，眼眶随之泛红。

她张了张口，却现嗓子干涩，一句话都难以出口。

她只是低头，颤抖地应道：“可是……夫人……”

话未说完，菲奥娜便咬紧下唇，努力压抑那即将涌出的泪水。

她缓缓伸手，握紧腰间的弯刀，指节因用力过猛而泛白，刀柄在掌中如同灼烧的炭。

树林深处，骤然传来一阵剧烈的动静，仿佛大地在低声咆哮。

枝叶剧烈摇晃，枯枝断裂的脆响如炸雷乍起，伴随着沉重的脚步声与粗重喘息——那不是一两人，而是成群结队，至少数十人。

盔甲碰撞声隐约传来，仿佛铁链在风中摇曳。

惊鸟自树冠腾空而起，翅膀划破林间的沉寂，呼啸作响，落叶如雨般坠落。

空气里瞬间弥漫着尘土、汗水与即将到来的杀意。

菲奥娜的脸色倏然煞白，手已本能地按上弯刀，目光如猎豹般锁定声音来源。

女兵们迅散开，弓弦绷紧，箭头在幽影中泛着寒光，整支小队如同一张紧绷的弓，随时准备射出致命一击。

塔齐娜微微前倾，银铃轻颤，狐媚的眼眯成一道锋芒。

她的脑中飞快演算着逃生与谈判的可能，思维如蛇般滑动，盘旋于生死边缘。

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阿蒲热勒低伏在地，拔出短剑，汗水沿着额角滑落，滴进泥土。

而雅诗敏的心，却静得出奇。

她已将生死置之度外，那是一种然的平静，仿佛灵魂已脱离这具疲惫的躯壳，只余一缕轻风，在林中游荡。

雅诗敏缓缓闭上眼，深吸一口气，潮湿泥土的气息涌入鼻腔，混着野花的微苦与腐叶的霉味，唤起她对儿时宫廷花园的回忆。

那里的玫瑰曾在月光下盛开，如今却只剩荆棘环身。

雅诗敏的手指轻轻摩挲腰间那枚玉佩——温润绿玉，上刻天方祈文，触感冰冷如诀别。

雅诗敏已在心中预演过死的方式：菲奥娜的刀会划破她的喉咙，热血喷涌的瞬间不过一阵虚幻的剧痛，远胜过被十字军俘虏后的无尽凌辱。

那些粗野的骑士会如狼群般撕扯她的衣袍，把她丢入泥泞的营帐，亵渎她的血统与信仰。

而她的贞洁，是最后的堡垒，是自己作为苏丹国摄政夫人所守护的终极尊严。

雅诗敏甚至已想好遗言——让菲奥娜别犹豫，一刀干净利落；还要一把火，烧焦她的遗体，不留给敌人一丝污辱的机会。

而塔齐娜，却想得截然不同。

她可没有诗意地准备赴死。

塔齐娜从来不是那种高贵得能殉节的人。

她的血液里，流淌的是舞姬的柔韧与间谍的狡黠。

贞洁？那只是权贵为束缚女人编造的华丽枷锁。

对塔齐娜而言，那不过是一场可以随时演、也可以随时遗忘的表演。

塔齐娜要活下去——哪怕要沦为妓女，在敌营中扭腰献媚、换一碗热汤与一夜无梦，也好过化作林中白骨，孤魂无依。

塔齐娜脑中早已拟好投降的剧本：跪下时露出颈侧柔软的曲线，眼神湿润、声音如丝，轻启朱唇说出忠诚与顺从的谎言。

情报、欢愉、柔情与肉体，都是她可以交易的筹码——只要能换来活下去的机会。

塔齐娜的手指停下了拨弄辫子的动作，嘴角缓缓勾起一抹讽刺而冷艳的笑意。

她曾腰间挂着银铃，身披几条遮不住羞耻的布带，在烛火与鼓声中为无数男人起舞；今后，不过是换了个舞台，换了一批观众罢了。

就在这时，林间的树丛猛然被粗暴拨开，一支全副武装的队伍鱼贯而出。

阳光穿透枝叶，映在他们盔甲与武器上，反射出寒光——但那旗帜上并非十字架，而是苏尔商会那枚熟悉的徽徽，金色线条在阳光下闪烁如蛇鳞。

为之人策马而出，正是比奥兰特。

她身着黑褐色紧身皮甲，勾勒出健美而矫健的轮廓，腰间斜插着两柄弯匕，贴身如影。

头高束成马尾，随动作甩动如鞭，而那道从眉骨斜贯至颧骨的旧疤，在光影交错中仿佛狼爪撕裂的痕迹，狰狞又冷峻。