没对那垂着眼，手指无意识地摩挲着口袋里那枚尚带体温的“派大星”木雕——边缘被磨得温润，棱角圆融，仿佛已被反复摩挲过许多遍。她忽然想起第一次见萝就时，对方也是这样，把一枚歪斜刻着猫爪印的橡木小铃铛塞进她手心，说：“它听得到你心跳变快的声音。”
可现在，心跳声在耳膜里擂鼓似的响，震得她指尖发麻。
窗外暮色正沉，东拜朗的雾气已悄然漫过窗棂，在木地板上洇开一片灰白湿痕。没对那没点灯，任暗色一寸寸吞没书桌一角堆叠的信纸、发绳、银发卡，还有那本夹着半片干枯玫瑰花瓣的假日记——页脚处用极细的银笔写着：“今天也想你，但不敢写太满，怕字太重，压垮纸背。”
她喉头微动，想咽下什么，却只尝到铁锈味。
不是血，是情绪在口腔内壁刮擦留下的错觉。
“你刚才……”没对那开口，声音比自己预想的更哑，“说‘就生神再复活嘛’。”
话音刚落，她便察觉到空气凝滞了一瞬。窗帘未动，烛火未摇，可灰雾之上那根悬垂于她命途之上的无形丝线，分明被谁极轻地拨了一下，发出只有她能听见的嗡鸣。
萝就没应声。
她只是从没对那肩头抬起脸，鼻尖几乎要蹭上对方下颌——近得能数清睫毛投在皮肤上的细影，近得能看见她瞳孔深处映出的自己：眉峰紧锁，唇线绷直，眼底翻涌着某种近乎焦灼的克制。
“嗯。”萝就终于应了，尾音很轻，像羽毛拂过耳道，“我说过很多次了。”
没对那呼吸一滞。
不是因为这句话本身，而是因为萝就说这话时，目光没有丝毫闪躲，甚至微微弯起一点弧度，像在陈述一件再自然不过的事实——如同说“今天下雨了”，或“咖啡凉了”。
可她不是神明，不是源堡化身，不是灰雾主宰。
她是序列5的赢家，是游走于命运缝隙间的窃光者，是被高维俯视者默许存续的“例外”。她知道太多不该知道的事，却始终不肯撕开那层薄纱，只把答案藏在玩笑与抚摸之间，像把刀裹进蜜糖里递来。
没对那忽然抬手，不是推拒，而是极慢地覆上萝就后颈。指尖触到一截微凉的皮肤，底下脉搏一下、一下，沉稳得令人心慌。
“你到底……”她顿了顿，喉结滚动，“见过多少次我的死亡？”
萝就眨了眨眼，睫毛扫过她指腹。
“数不清啦。”她笑起来，声音轻飘飘的，却像钉子楔进没对那神经末梢，“每一次都不同。有的死在教堂彩窗下，肋骨插进肺里，血顺着圣水池边缘流成一条红线；有的炸成灰，连骨头渣都没剩下，只在我掌心留下一捧温热的余烬；还有的……”她停住，指尖忽然勾住没对那衣领，将人往自己方向轻轻一带，“死前最后一秒，还在替我擦掉嘴角的草莓酱。”
没对那浑身僵住。
草莓酱。
她根本没吃过草莓酱。
东拜朗根本没有草莓。
可萝就记得那么清楚——连味道、温度、酱汁在舌尖化开的微妙甜涩都描摹得纤毫毕现。
这不是“预见”，是“回溯”。
是无数次亲手埋葬她之后，把尸骸拼凑成记忆的模样，日复一日温习。
没对那猛地攥紧拳头，指甲深深陷进掌心。痛感尖锐，却压不住胸腔里翻搅的钝痛。她想质问，想逼问，想扯开那层温柔表皮看底下究竟埋着多少具自己的尸体；可当视线撞上萝就的眼睛，所有汹涌的诘问都碎在那片静水深流的墨色里。
那里没有疯批，没有执念，没有殉道者的狂热。
只有一片浩瀚的、疲惫的、近乎悲悯的温柔。
像看着一个总爱往悬崖边跑的孩子，明知拦不住，仍一次次伸手去够她衣角。
“所以……”没对那声音哑得厉害，“你才总说‘活下去’？”
萝就点点头，下巴抵在她肩窝，声音闷闷的：“嗯。比什么都重要。”
“可如果……”没对那喉头滚动，艰难地吞咽，“如果必须有人死，才能终结这一切呢？”
萝就沉默了很久。
久到窗外雾气已爬上她半边脸颊，久到没对那以为她不会再答。
然后，那只一直搭在她腰际的手，缓缓上移，覆上她后颈——与她方才的动作一模一样。指尖微凉，力道却坚定得不容挣脱。
“那就让我死。”萝就说，语气平淡得像在讨论晚餐吃什么，“反正我早该死了。”
没对那猛地抬头，瞳孔骤缩。
萝就却笑了，眼角
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