在接到消息的第二天，就通过秘密渠道，向北京发来了唁电。
福特总统也在一次公开讲话中，含蓄地表示，“一位伟大的政治家的离去，不会改变历史前进的方向。”
“山哥，看来美国人那边，比我们想的要稳。”
梁文辉放下电话，脸上多了一丝血色。
“他们更怕苏联人。”陈山看着桌上的情报简报，头也没抬。
“不过……”陈山的手指在简报上点了点，“苏联人在边境上的小动作，越来越多了。”
“得给他们找点事做。”
陈山抬起头，看向王虎。
“阿虎，我们在阿富汗的那几个朋友，最近是不是缺钱了？”
王虎的眼睛亮了一下，又迅速暗淡下去。
“山哥，现在这个时候，是不是……”
“就是这个时候。”陈山的声音不带任何感情。
“家里越是办丧事，越是要把外面的狗给看住了。”
“让他们闹，闹得越大越好。让莫斯科那帮人，没空往东边看。”
“明白了，山哥。”王虎站起身，身上的颓气一扫而空。
日子，就在这种诡异的平静和暗流涌动中，一天天过去。
春天来了，又走了。
夏天，带着黏腻的湿热，笼罩了香港。
七月的某一天，梁文辉再次拿着一张电传纸，走进了陈山的办公室。
他的脸色，比上一次更加难看。
“山哥。”
陈山的心里“咯噔”一下。
【委员长，于七月六日病逝。】
又一位。
开国元勋，总司令。
那个胖胖的、总是笑呵呵的老元帅。
王虎看着那张纸，嘴里喃喃道。
“今年……这是怎么了？”
没有人能回答他。
整个国家，仿佛都笼罩在一片巨大的阴影之下。
如果说，总理的逝世，是擎天玉柱倒了一根。
那老总的离去，就像是支撑着屋顶的另一根大梁，也出现了裂缝。
这一次，连美国人都感觉到了不安。
《纽约时报》的社论标题是：《巨人的黄昏：红色华夏将走向何方？》
基辛格的电话打得更勤了，话里话外，都在试探北京未来的政治走向。
陈山每天都睡得很少。
他感觉自己像是在走钢丝。
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