颈发烫。
可他一动也不敢动。
空气里混杂着操场上扬起的尘土味，还有身边兄弟们身上冒出的汗味。
他的目光死死地钉在台前那个人的身上。
山哥。
陈山正拿着一个铁皮喇叭，对着台下黑压压的人群说话。
他的声音通过那玩意儿变得有些失真，却异常清晰地传进王虎的耳朵里。
“服务！”
“保护！”
这些词，王虎以前只听过。
现在这些词从山哥嘴里说出来，每一个字都像一块烧红的烙铁，烫在他的心上。
很重。
比他以前拎过的任何一把开山刀都要重。
他的视线越过山哥的肩膀，看向台下的街坊。
卖云吞面的张伯，佝偻着背，用力地拍着手。
在街口卖白菜的李嫂，眼眶红红的，正拿衣角擦着眼睛。
还有那些光着屁股到处跑的小鬼头，此刻也安静下来，睁着乌溜溜的眼睛，好奇地望着台上。
望着他。
望着他身后那五百个穿着同样制服的兄弟。
那是一种王虎从未见过的眼神。
里面没有恐惧，没有厌恶，没有躲闪。
是希望。
王虎的心脏猛地抽了一下。
他忽然想起之前，那时他还不是和字头的“虎哥”，只是和义堂的一个烂仔。
那时候他的世界就是深水埗那些肮脏油腻的后巷。
空气里永远飘着一股馊水混合着廉价烟草的怪味。
他的手里也总是握着东西。
有时是半截酒瓶。
有时是裹着报纸的砍刀。
他记得血溅在脸上的温热感，记得骨头断裂时发出的脆响。
他为和义堂打天下，为和义堂清扫障碍。
他跟癫狗是和义堂里最快、最狠的一把刀。
每一次打完架，拖着一身伤回到那间不到十平米的出租屋里，肾上腺素退去后，剩下的就只有无尽的空虚。
他不知道明天在哪里。
他只知道睡醒了就要继续打，继续抢。
那时候他觉得，他这辈子大概也就这样了。
一个烂仔。
一个死在街头都没人会多看一眼的烂仔。
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