晚上八点整。
黄金宫前的广场被临时架起的巨大火盆和成排的燃油灯照得通明。
光晕在残留的护盾扭曲场中微微荡漾。
祭坛是仓促搭起的。
三层石阶，上铺深红毡毯。
正中立着青铜鼎，鼎内炭火正旺，吞吐着灼人的热浪。
鼎前案几上，依次摆放着金碗、玉版、锦袋装的粟米，以及那把象征性的、装饰意义远大于实战价值的金柄弯刀。
可汗站在祭坛最高处。
神鹰袍在火光下飘动，金线刺绣的鹰隼随着他的呼吸微微起伏，仿佛随时会挣脱布料飞走——却又被牢牢钉死在这身即将作古的礼服上。
他脸上看不出表情，既无悲愤，也无惶恐，只有一种过度紧绷后的麻木。
萨满在他身侧吟唱古老的调子，声音干涩，在空旷的广场上飘散，很快被地底持续的、闷雷般的轰鸣吞没大半。
贵族们聚集在祭坛右侧划出的区域。
他们穿着各自家族最好的礼服，但许多人衣襟上沾着来不及拍掉的灰尘，或是袖口有撕扯过的痕迹。
没有人交谈。
他们站在那儿，像一排精心打扮的、等待被检阅的囚徒。
目光低垂，或茫然投向火光，偶尔快速扫过祭坛上的可汗，又迅速移开，生怕与任何人对视。
木托没有出现。
索娅站在贵族队列稍前的位置，独自一人。
她穿着母亲那套深红礼服。
衣服对她而言略有些宽松，腰身需要暗自用力才能绷住。
雪貂皮毛蹭着脖颈，带来陌生的触感。
她双手交叠在身前，赤红的眼睛盯着祭坛，盯着那个她既熟悉又陌生的兄长。
礼服上母亲的气息似乎还在，她感到无数目光刺在背上——来自贵族，来自更远处的民众，也来自……
她微微侧头，用余光瞥向左侧。
米风站在祭坛与人群之间的空地上。
秦军的战甲在煌煌火光和贵族们的华丽服装中间显的很突兀。
他面朝祭坛，背对大部分人群，身姿挺拔，但索娅能看出他肩颈线条的僵硬。
他戴着头盔，面罩落下，整张脸隐藏在哑黑色的护目镜和呼吸格栅之后，无人能看清表情。
米风不打算露面，他知道自己都做了些什么事情，在这种场合下露脸是很危险的。
只有偶尔，当他调整站姿时，护甲关节处会发出极轻微的“咔”声。
巴特尔和他最核心的几十名叛军战士，散在人群最外围的关键位置。
他们没有像禁军那样试图维持严整队形，而是三三两两占据着街口、矮墙和废墟高点，手里握着上了膛的步枪，眼神警惕地扫视着黑压压的人群。
巴特尔本人靠在一辆废弃的装甲车旁，嘴里嚼着什么，目光却始终没离开祭坛上的可汗。
他脸上没什么恭敬，只有一种近乎不耐烦的审视，仿佛在等着看一场早已知道结局的戏什么时候演完。
民众。
他们填满了广场每一寸空隙，蔓延到相邻的街道，爬上残破建筑的屋顶。
数百万人聚集而成的“存在”，本身就成了一个巨大的、沉默的呼吸体。
没有欢呼，没有咒骂，甚至连常见的骚动和婴儿啼哭都极少。
只有一种沉甸甸的、几乎能触摸到的寂静。
全国还能运转的大屏幕，尤其是黄金广场曾经用于表演祭典的大屏幕上，播放着实时画面，秦军封死了单于庭周边的信号，但拦不住群众当中有不少别国的记者和特工。
无数张被火光映亮的脸上，写着疲惫、麻木、茫然，以及最深处一丝对“终结”本身的好奇。
他们来这里，或许不是为了送别旧主，只是为了亲眼确认一个时代的句点。
护盾残余的嗡鸣和地底不祥的震动，是他们共享的心跳。
萨满的吟唱达到一个高亢的转折，戛然而止。
可汗上前一步，走到鼎前。火光将他脸上的每一道纹路都照得清晰。
他伸出手，没有先碰任何礼器，而是直接拿起了案几上那份——由他命令准备好、内容却无人知晓的——卷轴。
他展开卷轴，羊皮纸发出干燥的脆响。
声音通过临时架设的简易扩音器，传遍了广场。
“天地祖宗在上。”他开口，声音透过扩音器显得有些失
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