bsp; 联合国教科文组织紧急召开特别会议，提议将“听觉文化遗产复苏现象”列为人类文明重大转折点，并建议设立“全球共听日”，每年春分举行万人同步聆听仪式。
就在会议当天，林晚收到了一封匿名邮件。附件是一段音频，标题写着：“他说你想听的。”
她戴上专业耳机，按下播放。
起初是寂静。然后，一声极轻的吉他拨弦响起，依旧是《摇篮曲》的前奏。但这一次，旋律中多了一丝温度，像是有人在微笑。当副歌来临之际，一个新的声音加入了进来??清澈、柔和，带着一丝熟悉的鼻音。
那是她自己的声音。
八岁那年的夏天，她在外婆家的小院里第一次学会这首歌。那天傍晚，蝉鸣渐歇，余惟坐在竹椅上，一边弹琴一边教她。她唱错了好几次，惹得他哈哈大笑，最后两人一起重新唱了一遍，录在一台老旧的磁带机里。后来机器坏了，录音丢失，她以为那段声音永远消失了。
可现在，它回来了。
不仅如此，在她歌声的背后，还有无数个声音悄然汇入：有婴儿的第一声啼哭、老人临终前的最后一句呢喃、战地记者死前按住录音键时喘息着说出的名字、地震废墟下孩子轻声哼唱的勇气之歌……每一个都清晰可辨，却又和谐交融，形成一首超越时空的合唱。
音频持续了整整十分钟，结尾处，余惟的声音再度出现，依旧温柔，却不再遥远：
>“林晚，我不是想回来。
>我只是想让你知道，
>你一直都在听。
>而听见的人，永远不会孤单。”
泪水无声滑落。她没有擦，任其滴落在键盘上。
几天后，她启程前往额济纳旗，准备开启新一轮信物校准。途中经过一片戈壁，司机忽然停下车??前方沙地上，一群牧民的孩子正围坐成圈，手拉着手，齐声唱着一首谁也没听过的歌。调子陌生，却又莫名熟悉，像是从大地深处升起的回响。
林晚走下车，静静地听着。风吹动她的发丝，掠过耳际，仿佛带来了千年的低语。
她打开录音设备，却没有标记文件名。因为她知道，有些声音不需要命名，它们存在的意义，就是被听见。
当晚，她在日记本上写下最后一行字：
>声音不会死去，
>它只是换了个方式活着??
>在孩子的喉咙里，
>在风穿过山谷的间隙中，
>在每一个愿意倾听的夜晚。
>
>而我们所能做的，
>就是继续听下去。
合上本子时，窗外，一轮圆月高悬。
远处风中，隐约传来一阵旋律。
是《小皮球，香蕉梨》。
但这一次，歌词变了。
孩子们笑着唱道：
“小皮球，挂月亮，
阿爸讲故事，阿妈织星光。
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