封疆悍卒

可见分晓。”

言毕，青影一闪，跃上高墙，倏忽不见。

只剩朱烶瘫坐于地，望着手中空空如也的袖口，听着远处隐隐传来的、如潮水般起伏的呼喊——

“还血！还血！还血！”

那声音，不再来自城外。

仿佛，已在他耳中炸开。

同一时刻，齐州府衙后堂。

王捕头蜷在太师椅里，手里捏着一张皱巴巴的麻纸告示，手指无意识地反复摩挲着“靖难侯印”四个字。烛火摇曳，将他佝偻的身影投在斑驳墙上，拉得又细又长，像一道随时会断裂的旧枷锁。

门外传来窸窣声响。

他警觉抬头，手按刀柄。

门被轻轻推开一条缝。

一个七八岁的男孩探进头来，怀里紧紧抱着一只豁了口的粗陶碗，碗里盛着半碗热腾腾的黍米粥，上面浮着几点油星。

“王伯伯，”孩子怯生生道，“我阿婆说……您今天跑了三十里路，该喝点热的。”

王捕头怔住了。

这孩子他认得——是西市豆腐坊孙寡妇的儿子。孙寡妇男人去年被东平军拉去修城墙，再没回来。她靠着磨豆腐养大这孩子，每日天不亮就推车出门，一碗豆腐脑卖三个铜板，赚够两文就收摊，剩下的时间全用来教儿子认字。

王捕头慢慢松开刀柄，接过陶碗。

热粥熨帖掌心，暖意顺着指尖一路爬进心里。

他低头喝了一口，米粒软糯，油香温厚。

“你阿婆……还好吗？”他问。

孩子点点头，又摇摇头：“阿婆说，她好得很。就是夜里总梦见我阿爹站在豆腐坊门口，手里拎着个空碗，一直笑。”

王捕头喉头一哽，险些呛住。

他抬眼看向窗外。

夜已深，可远处，仍有火光在跳动。

不是叛军的火把。

是百姓家窗棂透出的微光。

一盏，两盏，三盏……

连成一片，无声燃烧。

王捕头忽然放下碗，解下腰间铁索，又摘下头顶乌纱帽，轻轻放在案头。

他站起身，走到墙边，取下挂在钉子上的旧捕快服——那件洗得发白、肘部磨出毛边的青布短褂。

他没穿。

只将它叠得整整齐齐，压在乌纱帽底下。

然后，他推开门，迎着夜风，一步步走出府衙。

没有回头。

身后，那只豁了口的陶碗静静立在案上，碗底残留的粥渍，在烛光下泛着微光，像一小片未干的血。

黎明将至。

东平城的十二座城门，正一扇扇，在无声中等待开启。

而城外，二十七万双眼睛，已全部睁开。