边泛黄卷曲,像一段被风干了十七年的旧事。
他没跪,也没哭,只将拐杖往地上一顿,震得檐角冰棱簌簌掉渣。
“我儿张铁柱,断的是腿。”老人声音沙哑如砂石相磨,却字字钉入青砖,“可我们张家,断的是根。”
李芊芊正伏案整理茶油纸新账,闻声抬眼。
她袖口微挽,腕上那道旧疤在烛火下泛着淡青,与案头新焙的茶末色泽相近——都是山里熬出来的颜色。
老人从怀里掏出七张泛脆收据,叠得整整齐齐,边角齐平得不像一个断腿农人能有的耐心。
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