只是把锤子递到他手里。
李少爷喉结滚动，忽然抬手，从怀中摸出半截炭条——是昨夜抄录《盐政律疏》余下的。
他抖着手，在拓本背面空白处落笔。
墨未干透的纸面吸墨极慢，每一划都滞涩、沉重，仿佛刻的是自己的骨头：
父罪，儿承；母志，儿续。
字迹歪斜，却一笔未改。
写罢，他将炭条折断，掷于泥中，仿佛卸下一副铁枷。
当夜，茶山碑亭只剩一盏孤灯，豆火摇曳，映着他枯坐的身影。
风穿亭柱，呜咽如诉。
他没换衣，没擦脸，只是把那张拓本摊在膝上，用指尖一遍遍摩挲“李”字那一捺——收锋锐利，如刀出鞘，也如母亲当年在账册夹层里写下的第一个字。
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