上午，三狼街区出口。
冰室凉叼着香烟，继续观战。
他望着越发零散的战场，“只是街头打架而已——这么理解白木小哥的话，大概就没问题了吧？”
光头无奈，“你是放弃思考了吧？”
冰室...
“胜负已分——!!!”
鞘香的声音撕裂空气，震得斗技场顶棚灰尘簌簌落下。可那声宣告并未终结战斗的余韵，反而像一把钝刀，在所有人耳膜上缓慢拖拽出嗡鸣。
镐昂升倒地时没有发出沉闷的撞击声——他蜷着腰，双膝跪地，左手撑在身前，右手死死按住自己左眼眶下方一道翻卷的皮肉裂口。血不是从那里涌出来的，黏稠、温热、带着铁锈味，在他指缝间挤成细线，滴落在木板上，嗒、嗒、嗒……节奏比心跳还慢，却比鼓点更重。
白木承站着，一动不动。
他左眼闭着，右眼睁着，瞳孔涣散，仿佛焦点早已被抽空，只余下一层薄薄的灰翳浮在角膜表面。鼻腔里有血，顺着人中滑下，凝在下唇边缘，将整张嘴染成暗红；耳后一道三厘米长的撕裂伤正在渗液，混着汗水往下淌；右肋骨处衣料绷紧、发硬，是干涸血痂与未凝新血反复叠加的结果。他整个人像是被强行钉在原地的一具标本，连呼吸都压得极低，仿佛稍一大口，就会扯断某根尚未断裂却已濒临极限的筋。
可他没倒。
没人扶他，也没人敢上前。
观众席静得能听见彼此吞咽唾液的声音。有人下意识攥紧座椅扶手，指节泛白；有人悄悄摸出手机，却在举起的瞬间又颓然放下——这一幕不该被录下，它太烫，烫得镜头都不敢直视。
“……咳。”
一声轻响，打破了死寂。
是镐昂升咳出来的。不是血，是一小口混着泡沫的唾液，喷在面前三寸的木板上，溅开一朵微小的星形。
他没抬头，只是把额头抵在左手上，肩膀微微起伏。喘息粗重，像破旧风箱在拉扯朽烂的皮革。可就在那起伏之间，他的右手指尖忽然抬起了半寸——不是颤抖，而是控制下的微调，食指与中指并拢，斜斜朝向白木承左膝外侧。
白木承的右眼，毫无征兆地眯了一下。
不是反应，是预判。
他左脚踝无声转动，重心微偏三分，恰好让开那道即将刺出的、根本尚未起势的指刀轨迹。
——他看不见，却知道镐昂升要攻哪里。
这不是听风辨位，不是肌肉记忆，甚至不是杀意择的延伸。
这是【帧】的具象化。
在彻底失明的刹那，时间没有崩塌，反而被压缩、提纯、切割成无数个可被捕捉的切片。每一拳挥出的弧度、每一步挪移的落点、每一次呼吸带动的肩胛起伏……所有动作被拆解为最小单位的“存在”，而白木承，正站在这些单位的缝隙之间，穿行如常。
“……你刚才……”镐昂升终于抬起脸，左眼肿得只剩一条缝，右眼却亮得骇人，“……停拳了。”
白木承没答。他喉结上下滚动，咽下一口带血的唾沫，才哑着嗓子说：“你下巴，没裂。”
镐昂升愣了两秒，忽然笑起来。不是苦笑，不是强撑的笑，而是真正释然、畅快、近乎癫狂的大笑。笑声撞在四壁上反弹回来，震得看台铁栏嗡嗡作响。
“哈……哈哈哈！对！裂了！颧骨也歪了！牙龈全在出血！”他边笑边抹脸，血糊了一手，“可我还能说话！还能笑！还能——”
话音未落，他右腿猛地一蹬，整个人如离弦之箭弹射而起！不是冲向白木承正面，而是斜掠至其右侧死角，左臂抡圆，肘尖裹风，直捣白木承右太阳穴！
白木承没躲。
他右臂横起，小臂外侧迎向镐昂升肘击，同时左掌五指张开，掌心向前，悬停于镐昂升咽喉前方十公分处——既未触碰，也未收回，就那么静静悬着，像一道无形的闸门。
砰！
肘击砸中小臂，震得白木承身体一晃，脚下木板咔嚓裂开蛛网纹。可镐昂升的脖子，却再没能往前递进哪怕一毫米。
因为白木承的左掌，正稳稳卡在他喉结上方——那是人体最脆弱的软骨连接点，只要指尖稍一发力，气管就能被压扁三分之二。
两人僵持。
镐昂升的肘还在他小臂上施压，青筋暴起；白木承的手掌纹丝不动，掌心汗珠滚落，砸在镐昂升颈侧皮肤上，激起一阵细微战栗。
“……你早就算好了。”镐昂升喘着粗气，声音嘶哑，“算准我发力过猛，收招必滞……算准我喉部会本能前缩……算
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