“……诶？”
冰室凉远远旁观，仔细看着白木承的动作，却发现跟自己的“感觉”对不上号。
明明只是摆出格斗站架而已，却仿佛在奋力挥拳踢打！
而且，明明三狼街区的强者们还没上前，但白木承却...
空地上的尘土被蹬踏扬起，又缓缓沉落。
小阿里仰面躺在泥地上，后脑勺砸出一个浅坑，碎发沾着血丝贴在额角。他没立刻起身，只是睁着眼望向灰蒙蒙的东京天空，胸膛剧烈起伏，每一次呼吸都牵扯着右腕、肩胛与腰腹三处灼烧般的钝痛——那不是皮肉伤，是筋络被强行扭转、骨骼被无形之力锁死之后留下的余震。
他眨了眨眼，鼻腔里全是铁锈味。
王马站在三步之外，双手垂在身侧，指节微微泛白，呼吸比刚才沉了些，却远未到喘息的程度。他低头看着自己右手，掌心还残留着小阿里腕骨轮廓的温热印痕，像一枚尚未冷却的烙铁。
“喂，”他忽然开口，声音不高，却异常清晰，“你刚才那记刺拳，收肘太早。”
小阿里没应声，只慢慢撑起上半身，左手撑地，右臂垂落，指尖轻微颤抖。他没看王马，目光落在自己右腕内侧——那里已浮起一圈青紫指痕，形状分明，深浅一致，像是用模具压出来的。
“……你没教过我。”他终于说，嗓音沙哑，却没怒意，反倒透出一种近乎冷静的困惑。
王马咧嘴一笑：“我没教，但你练过。”
小阿里一怔。
“加纳号打你的时候，你左脚后撤半寸，右肩下沉七度，为的是卸掉他第三拳的冲力——那是【蝴蝶步】变式，但你在用的时候，把重心压得太低，反而让腰椎多承受了百分之二十三的剪切力。”王马抬起右手，食指朝自己太阳穴点了点，“我看见了。你每一步怎么跳、每一拳怎么收、每次被打中后怎么调整重心……我都记着。”
他顿了顿，笑意收敛，语气忽然沉下去：“你父亲教你的‘节奏’，是让对手跟着你呼吸；而七虎流的‘操流’，是让你变成呼吸本身。”
小阿里缓缓抬头。
风掠过空地，卷起几片枯叶，在两人之间打着旋。
他忽然笑了，不是苦笑，也不是嘲讽，而是一种久违的、带着锋刃的舒展。他撑地的手掌猛然发力，整个人如弹簧般弹起，却未前跃，而是原地一个轻巧的三百六十度转身，右腿甩出一道凌厉弧线——
不是踢击，是试探。
脚尖距王马鼻尖仅三厘米，骤然停住。
王马没动，甚至连眼皮都没眨。
小阿里收腿落地，站定，双臂自然垂下，肩颈放松，连呼吸节奏都变了——不再刻意维持蝴蝶步的轻盈跳跃，而是沉入一种更缓慢、更绵长的起伏，像潮水退去前最后的滞留。
“你看过我打加纳号的录像？”他问。
“没看。”王马摇头，“我蹲在拳愿会地下车库二楼通风管里，听的实况广播。”
小阿里一愣，随即失笑：“……那你还记得我第三回合第十七秒时，左脚滑了一下？”
“你没滑。”王马抬眼，“是加纳号踩了你鞋带结，你顺势借力拧腰，把原本要挨的右勾拳变成了格挡反击——可惜你收肩太快，漏了半寸空档，所以他第二拳能直接砸你耳根。”
小阿里沉默三秒，忽然抬手抹了把鼻血，随手往裤缝上蹭了蹭。
“……你到底是谁？”
王马没回答，反问道：“你信命吗？”
小阿里皱眉。
“不信。”他答得干脆，“我信训练，信录像回放，信体能测试数据，信陪练师给的肌电图报告——我不信什么‘命中注定’。”
“嗯。”王马点头，竟似十分满意，“那正好。我也从来不信。”
他向前迈了一步。
不是攻击姿态，只是普通走路。可就在他左脚落地的刹那，小阿里全身汗毛陡然炸起——不是因为威胁，而是因为一种极其细微、却无法忽视的“同步感”：王马落脚的频率、重心转移的幅度、甚至衣料摩擦的微响，竟与他自己此刻的心跳完全同频。
咚。
咚。
咚。
仿佛两个人共用一副心脏。
小阿里瞳孔微缩。
这不是预判，不是模仿，更不是心理战——这是将“节奏”具象化后的物理干涉。就像两股水流相遇，若其中一股足够厚重、足够恒定，另一股便会被裹挟、被牵引、被悄然改道。
“七虎流不教人怎么赢。”王马的声音低了下来，却字
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