超武斗东京

“把本能，锻成呼吸。”

“把呼吸，化作杀招。”

“这才是……”

王马俯身，与跪地的小阿里视线齐平，一字一顿：

“……真正的拳愿。”

小阿里单膝跪在泥地里，右腕剧痛未消，左腿被制，额头抵着地面，汗水混着血水滴落。可他忽然笑了，肩膀微微耸动，笑声从喉咙深处滚出来，低哑，却无比明亮。

“哈……哈……”

他抬起头，脸上血污纵横，眼睛却亮得惊人。

“原来如此……”

“你不是来打架的。”

“你是来……还债的。”

王马动作微滞。

小阿里喘了口气，声音沙哑却清晰：“三天前，我在病房接到一通电话。对方没说话，只放了段音频——是你和七虎老师在废弃船坞的对话录音。你说……‘如果我记不起全部，至少要把他教我的东西，亲手还给下一个该学的人’。”

王马沉默良久，缓缓松开了手。

小阿里左腿重获自由，却没有立刻起身。他坐在地上，背脊挺直，像一杆插进泥土的旗。

“我爸输给郭海皇那天，”他忽然说，“回家后洗了整整两个小时的澡。水都凉透了，他还站着。我妈问他为什么，他说……‘我第一次觉得，自己连呼吸都不会了。’”

王马没接话，只是默默从夹克内袋掏出一瓶水，拧开，递过去。

小阿里没接，只盯着那瓶水，忽然伸出手，不是拿水，而是用食指蘸了蘸自己掌心的血，在泥地上画了个歪歪扭扭的圆圈。

“我爸总说，拳击是圆的艺术。”

“脚步是圆，出拳是圆，闪避是圆，连防守时的摇闪，也是圆。”

他指尖划过泥地，血痕蜿蜒，竟真勾勒出一个浑圆轨迹。

“可七虎老师教你的……”小阿里抬眼，目光如炬，“是‘方’。”

王马一怔。

“你所有的动作，都有棱角。”小阿里声音渐沉，“幽步的消失，是直线切入；柳的擒拿，是九十度折转；千藤的束缚，是正交缠绕——七虎流不是没有圆，它是把圆拆成无数个方，再把方拼回圆。”

他顿了顿，指尖重重点在泥地上那个血圆中央：

“所以你来找我，不是为了验证谁更强。”

“是为了确认——”

“当‘圆’遇上‘方’，谁能先看清对方的‘角’。”

远处路口，山下一夫呆若木鸡：“承哥……他们……是在打架还是在讲哲学课？”

白木承没答，只是慢慢摘下墨镜，露出一双沉淀着古井般幽深的眼瞳。他望着空地上跪坐的少年与伫立的青年，望着泥地上那个未干的血圆，忽然抬起右手，指尖在虚空中缓缓划出一道笔直横线。

横线尽头，一点朱砂色光晕悄然浮现，无声燃烧。

“……开始了。”他轻声道。

空地上，王马终于开口。

他没看小阿里，而是望向医院大楼——那里，某扇窗口正映出午后斜阳，金光粼粼，如熔金流淌。

“明天早上八点。”他说，“旧港区废弃码头B7仓。”

小阿里抹了把脸，站起身，拍掉裤子上的泥：“带拳套？”

“不带。”王马摇头，“带脑子。”

小阿里嗤笑一声，却没反驳。他弯腰捡起病历袋，又弯腰，从泥地里抠出那枚沾血的银耳钉，用衣角擦了擦，重新戴上。

“好。”他说，“不过……”

他顿了顿，目光扫过王马渗血的鼻翼、自己腕上未褪的指痕、泥地上那个将干未干的血圆——

“下次见面，”他嘴角微扬，露出一个真正属于拳手的、锋利又灼热的笑容，“记得带创可贴。”

王马一愣，随即大笑，笑声震得空地边缘几只麻雀扑棱棱飞起。

“行啊！”他朗声应道，“那你得先学会……怎么别让我打出血来。”

风穿过楼宇间隙，卷起细小的尘旋。

两个身影并肩而立，一个高大沉静，一个挺拔桀骜，影子在夕阳下融成一片，拉得很长，很长，一直延伸到医院围墙根下，与斑驳砖痕悄然重叠。

而在他们身后，那枚被血浸透的银耳钉，在暮色里折射出一点微不可察的、冷冽又温柔的光。

像一颗尚未坠落的星。