刘甸正低头吹着盏里浮动的茶沫，听着风声在窗纸上撞得“啪啪”响。
他眼皮都没抬，修长的手指在红木案几上轻轻一划，精准地接住了冯胜递过来的那张羊皮纸。
入手的触感有些奇怪。
刘甸指尖摩挲着纸面，现代投资人的职业敏感让他捕捉到了一丝不和谐——在那些精准得近乎艺术的星位勾勒边缘，墨迹呈现出一种极细微的毛刺感。
“这不是画上去的，是‘改’出来的。”刘甸眯起眼，顺着透进窗棂的晨曦观察。
他发现墨痕深处有几道极浅的刮痕，那是用锋利的刀片或是硬骨尖小心翼翼地剔除了原有的错字，再重新填上的痕迹。
这种小儿科的“学术造假”在刘甸眼里简直像秃子头上的虱子一样显眼。
他轻笑一声，脑海里划过一个名字。
“去，请乌力吉大叔过来。”刘甸吩咐道，顺手往炭炉里添了一块劈柴，“这种精细活儿，得让‘手艺人’来辨。”
不一会儿，乌力吉拄着盲杖，带着一身冷冽的雪气进了屋。
这位瞎眼匠师在启智屯磨了大半辈子的零件，那双手比最精密的刻度尺还要灵敏。
刘甸没说话，只是拉过乌力吉的手，按在了那张考卷的左下角。
乌力吉那双灰白浑浊的眼睛毫无焦距地望着虚空，但他的十指却像是在琴弦上跳舞一般，飞快地扫过纸面。
室内陷入了死一般的寂静，只有纸张被揉动时发出的细碎声响。
“纸面厚薄不一，一共动了六处刀。新墨盖在旧痕上，火气还没退尽。”乌力吉收回手，声音平稳得像是在评价一张普通的皮料，“这改卷子的人，指节粗厚，虎口有厚茧，那是常年握着骨铃或者马鞭留下的劲头。下笔虽稳，但收尾处带着点习惯性的抖动……这是老萨满的笔法。”
冯胜倒吸一口冷气，原本挺直的腰板不自觉地紧了紧，目光下意识地投向门外。
老萨满正站在回廊的阴影里，像一棵枯死的胡杨，脸色铁青。
直到刘甸的目光扫过去，这位草原上的“精神领袖”才像是被抽走了脊梁骨，重重地叹了口气。
“那孩子……是我最小的孙子。”老萨满的声音沙哑得厉害，像是含着一把沙子，“他阿爸死在阴山南边，我就剩这一根独苗。我怕他落榜，怕他以后在屯子里抬不起头，怕这‘星野策士’的牌子落不到薛延陀人的怀里。”
这股子“护犊子”的劲头，倒是让刘甸品出了一丝熟悉的“人味儿”。
在大汉的朝堂上，这种为了荫蔽子孙而搞出来的舞弊案他见得多了，只是没想到，这股风气竟然这么快就在草原的知识体系里发了芽。
换做别的皇帝，这时候大概已经开始考虑该用哪种酷刑来维护皇权尊严了。
刘甸却只是挑了挑眉，指尖在桌案上轻快地扣了两下：“老萨满，你这孙子要是真想在大汉的官场混，这点改卷子的手段可不够瞧。冯胜，把原卷和这改过的，并列贴到星图崖下去。”
“陛下？”冯胜一愣，“不治罪？”
“治什么罪？这可是绝佳的‘公开课’教材。”刘甸站起身，披上那件狐裘，眼神玩味，“在上面加一句批注：真知不惧错，惧伪饰。告诉那帮胡子，在我刘甸这儿，承认自己不懂，比装作什么都懂要更有前途。”
是夜，北风咆哮。
刘甸睡不着，披着外裳站在高处的露台上向下望。
星图崖下，一个苍老的身影正孤零零地跪在雪地里。
老萨满手里拿着他的骨铃，却没有摇晃，而是蘸着崖下的雪水，一次次地擦拭着他前些日子亲手刻下的“敬学堂”三个字。
水迹在冰冷的崖壁上迅速冻结，他的动作笨拙而偏执，像是在洗刷某种渗进骨髓的耻辱。
这时，一个瘦小的黑影慢慢挪到了老萨满身边。
乌力吉不知从哪儿摸出一块新磨的兽骨板，带着特有的、慢条斯理的语调开了口：“萨满大人，这崖上的石刻，错了能重刻，心里的痕迹，抹了反倒会留下疤。旧痕是走过的路，新解才是照亮的灯。您老要是真想通了，就往这骨板上刻点真东西。”
老萨满浑身一颤，他那双枯草般的手颤抖着接过了骨板。
“你怎知……你怎知我昨夜梦到祖灵了？”老萨满低声呢喃，那声音很快被风吹散，“他在梦里跟我说，天书原本就是无字的，人心才是那支笔。”
刘甸看着远处那一老一少，听着系统识海
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