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贾琮站在临时搭建的木台上，手中捧着那份名册。他没有立刻说话，而是缓缓展开了名册。
“现在，点名。”他的声音不高，却清晰地传遍了校场的每一个角落。
“张大山！”
“到！”台下，一名脸上带着灼伤痕迹的汉子嘶哑着应道。
“李狗蛋！”
“到！”一个年纪不大的士兵红着眼圈挺起胸膛。
“王石头！”
“……到。”声音带着哽咽。
“赵铁柱！”
台下，一片寂静。无人应答。
贾琮握着名册的手微微颤抖，他拿起早已准备好的朱笔，在那个名字后面，用力地画上了一个鲜红的圆圈。那红色，刺目如血。
“钱栓子！”
“……到。”
“孙满仓！”
台下，依旧寂静。
朱笔再次落下，又一个红圈。
“周福贵！”
“到！”
“吴有志！”
无人应答。红圈。
……
点名的声音在校场上空持续回荡，每念到一个名字，便是一次希望的提起，每一声“到”，都让幸存者们感到一丝庆幸和酸楚，而每一次沉默，都像一把重锤，狠狠敲击在所有人的心上。
贾琮的声音从一开始的沉静，逐渐带上了压抑的沙哑。他每画下一个红圈，眼眶便红上一分，但他始终强忍着，没有让那滴男儿泪落下。台下的将士们，无论是经历过昨夜生死考验的特战队员，还是留守营地的普通士兵，都被这悲壮肃穆的气氛所感染。三千人的校场，除了点名声和零星的应答，竟无一丝杂音，一种同仇敌忾、悲愤交织的情绪在无声地弥漫、凝聚。
名册很长，点名持续了许久。
当最后一个名字点完，贾琮放下朱笔，缓缓抬起头，目光扫过台下那一张张或熟悉、或陌生，却都写满了沉重与坚定的面孔。
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