那一个。
玫瑰色的裂缝越张越大，像一面天幕被撕开背面，露出后面密密麻麻的文字——那是她尚未写下的 250 章，也是已被写好的 250 章。每一行字都在等待她的血作为墨水，去决定要不要把悲剧重抄一遍。
林晚伸手，指尖碰到裂缝边缘，触感像旧书页，带着轻微的酸腐与油墨味。她忽然笑了，笑得极轻，却足够让冰碴从眼角震落。
“这一次，”她对着裂缝，也对着腹中那颗小小的心脏说，“我们不叫‘维生素’，也不叫‘晚风’。我们叫——”
她停顿，把带血的指尖按在 LOOP-250 的环上，环面立即浮现新的字母：
“自由注释。”
裂缝随即合拢，像合上一本厚重的书。
极夜重新降临，旗杆倒塌，保险盒碎成铁屑，唯有她掌心的黑环留下，像一枚沉默的印章。
林晚转身，雪地摩托早已冻坏，她便把外套裹紧，徒步向南。脚印刚出现就被风抹平，仿佛无人来过。
可在她身后，每一粒雪尘里都映着 秒的玫瑰色残影，像无数颗微型的太阳，悄悄孕育着新的晨间。
她没有回头，却对着风轻声宣布：
“第 169 章结束，下一章——”
“由我来写。”
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