斜斜的伤疤——那是十六岁被山匪砍的——却还在，只是颜色淡了些，像片即将融化的残雪，凝着岁月的痕迹。
母亲的哭声是从身后传来的。老人拄着拐杖，颤巍巍地撞开溪边的荆棘，竹杖尖还挂着几片带血的衣料——她定是听见邻里议论，发了疯似的从家里跑出来，连鞋都没穿。“朴儿……”她的手悬在半空，不敢落下，怕碰碎了眼前的幻象，“娘的朴儿……”陈朴转身时，看见母亲眼角的皱纹里嵌着泥垢，鬓角的白发比去年又多了些，忽然想起自己躲在柴房修炼的那些夜晚，母亲总在窗外偷偷放一碗热汤，哪怕知道他早已不用进食。此刻老人的指尖终于落在他脸上，从额头滑到下颌，忽然猛地缩回手——他的皮肤凉如凝玉，可掌心传来的心跳，却实实在在，是温热的人间烟火。
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