故事汇集册

差点当场吐出来。这不是办公室的味道，绝不是。它来自更深、更黑暗的地方……像医院手术室？或者……某种终结之地？

我狼狈地扯过纸巾胡乱擦拭，心脏在胸腔里不安分地狂跳，咚咚，咚咚，像是在撞击一扇它急于逃离的门。指尖触碰到油腻的咖啡渍，一种难以言喻的、近乎本能的厌恶感猛地攫住了我。这感觉来得如此突兀而强烈，仿佛这污渍是什么剧毒之物，必须立刻清除。我几乎是神经质地用力擦拭着，指关节都擦得发红，直到键盘缝隙里最后一点褐色痕迹消失殆尽，那股莫名的、源自心底的强烈抵触才稍稍平息。

指尖残留着过度擦拭带来的刺痛感，我疲惫地靠在椅背上，目光无意识地扫过桌面。一份摊开的项目进度报告压在鼠标垫方案，由林风（已故）主导设计……”

林风。

这个名字像一颗投入死水潭的石子，瞬间在混沌的意识里激起圈圈涟漪。一种奇异的冲动毫无征兆地攫住了我的手指——不是思考后的指令，更像是沉睡在肌肉里的记忆被瞬间唤醒。它们不再僵硬笨拙，反而变得无比灵活、迅捷，带着一种久违的流畅感，猛地敲击在键盘上。

哒哒哒哒哒……

清脆的敲击声连成一片，速度快得惊人。屏幕上，黑色的命令符行云流水般涌现，一串串复杂而精准的代码逻辑自动生成、排列、嵌套。这感觉诡异极了，仿佛我的身体变成了一个容器，而此刻操作它的，是另一个早已逝去的灵魂。我像一个旁观者，眼睁睁看着自己的双手在键盘上飞舞，敲出那些我根本未曾理解、甚至从未接触过的精妙算法结构。一股冰冷的寒意顺着脊椎爬上来。这代码……这风格……这效率……绝不可能是陈默能做出来的。

周围的空气似乎凝固了。我能感觉到几道惊愕的目光从邻近的工位投射过来，带着无声的疑问和探究。组长不知何时又转了回来，站在几步开外，那张方脸上惯有的不耐烦消失了，取而代之的是毫不掩饰的错愕和审视。他没有出声打断，只是死死地盯着我的屏幕，盯着我那双仿佛被鬼魂附体般的手。

指尖的敲击终于在一个完美的分号后戛然而止。屏幕上的代码如同精密的艺术品，闪烁着冷峻而高效的光泽。办公室里静得可怕，只剩下空调通风口单调的嘶嘶声。

“陈默，”组长终于开口，声音里带着一种陌生的、小心翼翼的试探，“这……是你写的？”

我猛地抽回双手，像被滚烫的烙铁烫到，死死按在膝盖上。掌心里全是冷汗。那颗不属于我的心，在胸腔里沉重地搏动着，每一次收缩舒张，都像是在无声地宣告着林风的存在。我张了张嘴，喉咙干涩得发不出声音，最终只能艰难地点了点头，又飞快地摇了摇头。巨大的荒谬感和恐惧感如同冰冷的潮水，瞬间将我淹没。

林风在看着我。他就在这具躯壳里，在这颗剧烈跳动的心脏里，透过我的眼睛，看着这个世界。这个认知像毒蛇一样缠紧了我的思维。那个梦，那个方向盘失控的梦，那声绝望的尖叫……不再是模糊的幻影。它们是钥匙，是林风留下的、通往他死亡真相的钥匙。我必须找到她。找到那个在梦里喊出“林风”名字的女人。找到那个叫“小晴”的人。这个念头一旦升起，就如同野火燎原，再也无法遏制。

寻找“小晴”的过程，出乎意料地顺利，又带着一种宿命般的沉重。林风的死讯占据了本地科技版块不小的篇幅，媒体在惋惜天才陨落的同时，也例行公事般提及了他那位悲痛欲绝的未婚妻——苏晴。她的名字和照片（一张温婉的侧影），轻易就能在网上搜到。更巧的是，她工作的那家精致的花艺工作室“晴语花坊”，就在我公司隔了两条街的一个安静街角。

午休时间，我像个心怀鬼胎的跟踪者，在花坊对面的人行道上徘徊。透过明亮的落地玻璃窗，可以清晰地看到里面的景象。各色鲜花在精心布置的灯光下绽放，绿植郁郁葱葱。一个穿着浅米色亚麻长裙的身影正在细心修剪一束白色马蹄莲的枝叶。她的侧脸轮廓柔和，脖颈的线条优雅，和网上那张照片里的人像重合。阳光透过玻璃，在她身上镀了一层淡淡的光晕，看起来宁静而专注。

她就是苏晴。梦里那个在尖叫中凝固了面容的女人。

心脏在胸腔里猛地一撞，咚！力道大得让我几乎踉跄了一下。一股尖锐的、混合着悲伤与恐慌的情绪毫无预兆地涌上来，瞬间淹没了理智。这情绪如此汹涌，如此陌生，完全不属于陈默。是林风！是这颗心在痛！它在为她而痛！

双脚像被无形的线牵引