，一动不动。光束上移，是笔挺的西装裤腿，熨烫平整的衬衫，系得一丝不苟的领带。再往上……
一张男人的脸，在手电光中突兀地呈现出来。
脸色是一种失血的青白，在尘埃覆盖下更显灰败。眼睛圆睁着，瞳孔散大，凝固着无边的惊恐和某种难以理解的绝望。舌头微微伸出，颜色发紫。他的脖子以一种不正常的角度扭曲着，套在一根从吊灯主支架上垂下来的、看起来相当结实的麻绳里。
他就那么静静地挂在那里，随着从破碎窗户灌入的、越来越强的阵风，带动那巨大的吊灯骨架，开始极其缓慢地、一左一右地……
轻轻摇晃。
陈默的手电光定格在那张脸上。时间，仿佛在这一刻被拉长、凝固。风声，远处海浪的咆哮声，甚至他自己血液流动的声音，都变得遥远而不真实。他的瞳孔微微收缩，握着手电的手指因为过度用力而指节发白。胃部传来一阵冰冷的下坠感。
死了。邀请他来“杀了他”的人，已经死了。以一种最直白、最诡异的方式，死在了这个约定的地点。
看尸体的僵硬程度和脸上的尸斑，死亡时间……恐怕不止几个小时。可能在他收到那封邮件之前，这个人就已经吊在这里了。
那么，邮件是谁发的？
这个念头如同冰冷的毒蛇，倏地窜上脊背。
他强迫自己移动视线，用手电光快速扫描整个房间。大厅同样破败，靠墙的地方散落着一些覆着白布的家具轮廓，几扇高大的窗户，玻璃几乎全碎了，狂风卷着潮湿的气息和零星雨点灌进来，吹得那些白布微微飘动，如同蛰伏的幽灵。地面上灰尘很厚，但靠近吊灯下方的区域，灰尘有被拂动的痕迹，还有一些杂乱模糊的脚印，围绕着悬挂的尸体。脚印不止一个人的尺寸，但大多已被后续落下的灰尘部分覆盖，难以分辨新旧。
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除了尸体和那些脚印，大厅里空无一人。
陈默站在原地，没有贸然靠近。他的目光再次回到那具缓缓摇曳的尸体上，试图从那张扭曲的脸上找出一些熟悉的特征，或者任何有用的信息。但那张脸对他而言，完全陌生。一个中年男人，四十到五十岁之间，面容依稀看得出曾经的养尊处优，此刻却只剩下死亡的狰狞。
他是谁？为什么用这种方式死在这里？又为什么，在死前（或死后）发出那样一封邮件？
就在这时——
“嗡……嗡……”
贴在大腿外侧的手机，突然震动起来。在极度寂静和高度紧张的环境中，这震动感异常清晰，甚至带着一种刺耳的穿透力，让他浑身肌肉猛地一绷。
陈默深吸一口气，缓慢地、极其谨慎地从口袋里掏出手机。屏幕亮起，幽蓝的光映亮他紧绷的下颌。
又是一封新邮件。
来自同一个乱码发件人。
他点开。
内容更加简短，只有一句话：
“你终于来了，游戏开始。”
没有称呼，没有落款。冰冷的电子字符，却仿佛带着一丝若有若无的、恶意的嘲讽。
陈默盯着那行字，血液似乎在这一瞬间凉了下去。游戏？什么游戏？谁在玩游戏？
发件人知道他来了。就在此刻，就在这栋房子里，除了他和这具吊死的尸体，还有第三双眼睛。或者……发件人就是这具尸体？死人发邮件？这个念头荒谬绝伦，却在此刻阴森的环境下，显得并非全无可能。
他猛地抬头，手电光再次急速扫过大厅的每一个角落，每一片阴影，每一块飘动的白布后方。光束晃动，那些水晶碎片折射出的光斑也跟着疯狂跳跃，仿佛整个房间都活了过来，充满了无声的窃笑。
没有人。至少，肉眼可见之处，没有。
但那种被窥视的感觉，却如同冰冷的蛛网，悄无声息地缠绕上来，越来越紧。
他必须离开这里。立刻。
这个想法无比清晰地占据了他的脑海。不管这到底是怎么回事，是有人装神弄鬼，还是真的牵扯进了什么超出理解范围的麻烦，留在这里都极其不明智。台风即将登陆，这栋房子本身就不安全，更何况还有一个死人和一个不知藏在何处的“发件人”。
他最后看了一眼那具悬挂的尸体，男人圆睁的眼睛似乎在黑暗中与他对视，凝固的瞳孔里倒映着手电光冰冷的光点。
陈默不再犹豫，转身，握紧手电和手机，大步朝着来时的门口走去。他的步
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