灵异故事大会



我继承了一座江南古镇的老宅。

整理遗物时，发现一本泛黄的家谱，最后一页用血写着：“午夜勿照镜，镜中非你。”

我不以为意，直到某夜梳头，铜镜中的我倒吊着，嘴角咧到耳根，脖颈扭成麻花：

“找到你了，第三百代。”

它开始模仿我，动作却诡异扭曲，骨骼噼啪作响。

更恐怖的是，镇上所有人都开始以同样的姿势扭动。

道士说，我家祖上是镇妖师，封印了一个爱模仿人的“扭骸”。

每代长子需守宅镇邪，而我，是逃了三百年的长子嫡孙。

今夜子时，它要扭断我的脖子，换上我的皮。

唯一生机是找到祖宅密室里的真铜镜，照出它本体。

可我跑遍老宅，每面镜子都映出它在背后扭动接近。

只剩阁楼那面被血符封住的等身镜。

撕开血符的瞬间，镜中它却伸出青紫的手：

“其实，你才是被换掉的那个啊...”

我的脖颈，开始自己扭动。

---

江南的梅雨季总是缠绵得恼人。

雨丝细密如针，织成一张无边无际、灰蒙蒙的网，将整座青苔镇笼在其中。空气里弥漫着一股子土腥气，还有老木头被湿气沤久了散出的、若有若无的霉腐味道。石板路滑腻腻的，映着天光，亮汪汪一片，踩上去要格外小心。

我撑着一把沉重的黑伞，伞骨是竹的，用得久了，关节处发出不堪重负的咯吱声。伞面遮挡了大部分的天光，视线所及，是脚下湿漉漉的青石板缝隙里钻出的茸茸绿苔，和两侧鳞次栉比的、沉默的黑瓦白墙。

镇子很静。雨声是背景，淅淅沥沥，衬得这静更加深彻。偶尔有木门轴转动的涩响，或是窗户支起的闷声，但极少见到人。即便有，也是隔着雨幕，一个模糊的、贴着墙根快速移动的影子，像受惊的鱼，甫一出现，便消失在另一片水色的屋檐下。

他们看我，眼神古怪。不是好奇，更像是一种……避讳。远远地，目光蜻蜓点水般掠过，便立刻垂下，或转向别处。仿佛我身上带着某种不洁，或是厄运。

我能理解。一个几乎与这座古镇断了所有联系的外姓年轻人，忽然回来，继承了一座据说空了十几年、阴气森森的老宅。在这样闭塞、时间流速都仿佛缓慢的地方，足够成为未来几个月甚至几年茶馆里、灶台边最富滋味的谈资，也足以让所有人在我路过时，屏住呼吸。

老宅在镇子西头，临着一条窄窄的内河。河水也是浑浊的，绿得发黑，水面浮着些零落的泡桐叶子，一动不动。宅门是厚重的木料，漆皮剥落殆尽，露出底下木头干裂的深纹，像是老人手上纵横的沟壑。门环是铜的，生了厚厚的绿锈，形制古朴，隐约是某种兽头，但面目已被岁月蚀得模糊。

钥匙是老律师从城里辗转寄来的，黄铜质地，沉甸甸，齿口复杂冰凉。插进锁孔，费力地转动，锁芯里传来“咔哒”一声闷响，滞涩，仿佛极不情愿被唤醒。

推开门，一股陈年的、混合着尘土、霉味和某种难以言喻的阴冷气息，扑面而来。我跨过几乎被青苔淹没的高高门槛，走进一个被时光遗忘的院落。

天井不大，方正，中央一口石缸，缸壁爬满墨绿色的苔衣，缸底积着浑浊的雨水，水面漂浮着一层暗绿色的绒。四面是两层木结构的老屋，门窗紧闭，窗棂纸早已破损，留下一个个黑洞洞的窟窿，像盲人的眼。瓦檐下的燕巢空空如也，只有雨滴沿着瓦当，一滴，一滴，砸在阶前的石板上，敲出单调而清晰的回音。

这就是我血缘的来处之一。母亲生前极少提及，父亲则从未谈起。我对这座宅子，这个古镇，乃至那个只在家谱最末端留下一个潦草名字的祖父，都毫无印象，更谈不上感情。若非那笔谈不上丰厚、却也绝非可有可无的遗产，我大概一辈子也不会踏足这里。

律师函里附了简单的清单：宅院一座，内里家具物事若干。条件简单：接受，便需在此居住至少一月，以示“承继香火，安定祖灵”。一个古怪的条件，但对比宅子的价值，不算过分。我只当是故弄玄虚的旧俗。

堂屋是正对大门的那间。再次用钥匙打开门锁，光线晦暗。正对门的墙壁上方，悬着一块蒙尘的匾额，字迹莫辨。下方是一张褪色的中堂画，画上山水的墨色都已黯淡。画下一条翘头长案，案上空空，只中间一个同样蒙尘的香炉。两边是太师椅，木头干裂。

我的脚步声在空旷的屋里引起轻微