我在世界黑名单



世界没有在奥古斯都的光芒中欢呼。生命，或者说刚刚被赋予了生命的东西，是没有那么多闲情逸致去为别人的伟大而感动的。它们忙着活。一个刚刚学会呼吸的婴儿，不会去赞美空气的珍贵，他只会一门心思地、贪婪地吸气，呼气。这就是本能，比任何史诗都更真实。

我漂浮在这片被强行“焊死”的现实上空，像一缕无家可归的幽魂。力量被抽干的身体，比想象中更沉重，连带着灵魂都像是浸了水的棉花。我看着奥古斯都化作的那颗小太阳，那个“现实稳定锚点”，它在天上，像一个巨大的、悲壮的讽刺。一个剧本里的英雄，用生命去守护一个没有剧本的世界。这算什么？赎罪？还是他终于找到了比“作者”的命令更高贵的东西？

我不知道。我甚至有点懒得去想。累。真的太累了。

解放世界，听起来多伟大。可我想要的，只是活下去而已。现在，世界没崩溃，代价是悬了一把随时会熄灭的达摩克利斯之剑在所有人头顶。而我，这个始作俑者，虚弱得连一个最简单的“定义”都无法完成。我甚至没办法给自己“定义”一杯热咖啡。

真是个笑话。

我的目光，不由自主地追随着一个远去的身影。巫妖王，马拉科尔。在我与奥古斯都进行那场关乎世界存亡的对峙时，这位名义上的“反派联盟领袖”，黑暗世界的至尊，只是瞥了一眼天空，然后……转身就走。他走得那么干脆，仿佛天上那场足以载入史册的变故，不过是一场与他无关的烟花表演。

他没有趁我虚弱时补上一刀，也没有对奥古斯都的“背叛”表现出任何愤怒。他只是走了，带着他那身冰冷的骸骨铠甲和腐朽的皇冠，目标明确，脚步甚至带着一丝……焦急。

我知道他要去干什么。寻找“月光花”，为了他那个被诅咒的女儿，莉莉。

一个多么……老套的剧情。一个冷酷的魔王，内心深处却藏着唯一的柔软。这种设定，在“作者”的笔下，不过是为了让他的“恶”显得不那么单薄，为了让英雄在打败他时，能多一分道德上的挣扎。一个功能性的设定，仅此而已。

可现在，当这个“设定”挣脱了剧本的束缚，成为了马拉科尔唯一的目标时，它忽然变得无比沉重，也无比……动人。

他不再是那个需要被英雄讨伐的“巫妖王”，他只是一个想救女儿的父亲。这个身份，比“黑暗至尊”要渺小一万倍，也真实一万倍。

我忽然产生了一股强烈的、病态的好奇。我想看看，一个被设计成纯粹功能性的“BOSS”，当他拥有了真正的、属于自己的故事后，会走出一条什么样的路？

于是，我用尽最后一点精神力，将我的一缕意识，像一根看不见的线，轻轻地系在了他那飘扬的、由灵魂碎片编织成的斗篷一角。

……

马拉科尔从不走路。对他而言，空间只是一个可以随意折叠的概念。上一个瞬间，他还在行将崩溃的王都，下一个瞬间，他已经出现在了千里之外的“哀嚎沼泽”。

这是他曾经的领地。或者说，“作者”剧本里分配给他的领地。这里的每一寸土地都浸透着负能量，空气中弥漫着足以让活人瞬间腐烂的毒瘴。沼泽里沉睡着他的亡灵大军，数以万计的骸骨战士和怨灵，随时等待着他的召唤，去淹没那些“光明”的国度。

然而，当他降临时，他愣住了。那双燃烧着幽蓝色灵魂之火的眼眶，第一次流露出了近似于“茫然”的情绪。

哀嚎沼泽……不再哀嚎了。

毒瘴散去了大半，虽然空气依旧阴冷，但已经可以看见远处山脉模糊的轮廓。沼泽里那些翻滚的、绝望的怨灵不见了，取而代之的，是一些半透明的影子，正围坐在一起……打牌？

他看见一个生前是凶恶屠夫的怨灵，正手忙脚乱地试图把一朵长在泥潭边的黑色小花移植到自己的“胸口”。他还看见几个骸骨战士，正用自己白森森的肋骨，敲打着一个中空的巨兽头骨，发出某种……不成调子，但异常欢快的噪音。

他的亡灵大军……他那支足以让整个大陆颤抖的恐怖力量，正在以一种他无法理解的方式，享受着他们突如其来的“自由”。

马拉科尔沉默地悬浮在半空中。一种前所未有的烦躁感，在他空洞的胸腔里滋生。这不是愤怒，愤怒是他熟悉的、可以掌控的情绪。这是一种……失控感。一种面对完全超出自己理解范围事物的无力感。

按照过去的“剧本”，他只需要发出一道命令，这些亡灵就会立刻放下手头的一切，重新变成冰冷