我在世界黑名单



光。

逆着光。

我和林启的意识像两只被钉在墙上的蝴蝶，连颤抖都做不到。时间，这个我们曾经可以肆意玩弄的概念，此刻变得粘稠而沉重，每一秒都像是在琥珀中挣扎着度过一个世纪。

门口的那个身影，是实体。不是概念，不是数据，不是任何我们可以理解和解析的东西。他（或者她）的存在本身，就是一种绝对的、不容置疑的“真实”。而这种“真实”，恰恰是我们这些在概念夹缝里苟延残喘的鬼魂最致命的天敌。

光芒驱散了那些名为“模板”的灰色黏菌，它们尖叫着缩回阴影，像一群见不得光的蟑螂。这本是好事。可我却感觉不到丝毫的喜悦。这就像你家里闹鬼，你吓得半死，结果门突然被踹开，冲进来一头霸王龙。鬼是被吓跑了，但你他妈的处境更糟了。

那个身影动了。

他一步，踏入了书店。

然后，我的感知，我的世界，我的整个故事，在这里被按下了暂停键。

……

不，不对。

不是暂停。

是切换。

就像一个疲惫的导播，终于受够了A演播厅里那两个歇斯底里的疯子，随手将镜头切到了B演播厅。那里正上演着一出岁月静好的田园牧歌。

这是一个完美的下午。

苏晓晓知道。

阳光是完美的。下午三点一刻，金色的光线以一个完美的角度，穿过“不语”书店那扇擦得一尘不染的玻璃窗，刚好落在柜台前那盆小小的多肉植物上，给它毛茸茸的边缘镀上一层温暖的光晕。

空气中漂浮的尘埃也是完美的。不多不少，恰好能让你看见光的轨迹，让人觉得时间在这里流淌得缓慢而有诗意。

书香是完美的。旧纸张、油墨和一点点木头发霉的味道混合在一起，形成一种能让人心安的气味。这是爷爷的味道，是童年的味道，是家的味道。

就连此刻，她正在喝的这杯柠檬红茶，温度也是完美的。微烫，但不至于灼口，柠檬的酸涩恰到好处地中和了红茶的微苦，让她感觉每一个味蕾都被温柔地唤醒。

她抬起头，看向书店里。

靠窗的位置，坐着一位白发苍苍的老人，正戴着老花镜，聚精会神地读着一本厚厚的历史书。他每周二和周四的下午都会来，雷打不动，每次都点一杯清茶，一坐就是一下午。

书架的角落里，一个戴着耳机的年轻女孩正盘腿坐在地上，怀里抱着一本画册，看得入神。她的马尾辫随着她轻微晃动的脑袋，一甩一甩，像个快乐的节拍器。

一切都很好。

一切都……完美。

苏晓晓满足地叹了口气，趴在柜台上，用手指轻轻戳着那盆多肉。她喜欢这样的生活。平静，安宁，带着一点点恰到好处的孤独感。爷爷把书店交给她打理，自己去云游四方，虽然会想念，但这种被信任的感觉让她觉得自己长大了。

没有什么强拆，没有什么恶霸，没有什么烦心事。

生活就像这杯完美的柠檬红茶，酸甜适口，温润宜人。

真好啊。

她这么想着，又喝了一口茶。

……

这是一个完美的下午。

阳光是完美的。下午三点一刻……

苏晓晓眨了眨眼。

一种奇怪的感觉，一种微弱的、几乎无法察觉的既视感，像羽毛一样轻轻扫过她的心头。

她好像……刚刚也这么想过？

她晃了晃脑袋，把这个荒谬的念头甩开。可能是最近有点累了吧。她抬起头，看向书店里。

靠窗的位置，坐着一位白发苍苍的老人，正戴着老花镜……

书架的角落里，一个戴着耳机的年轻女孩正盘腿坐在地上……

一切都很好。

苏晓晓皱了皱眉。这种既视感越来越强烈了。就像在看一部重播了无数次的电影，你甚至能预判出下一秒演员会说什么台词，做什么动作。

她低头看了看自己手中的柠檬红茶。温度……依然是完美的。

这不对劲。

人怎么可能踏入同一条河流两次呢？茶水，怎么可能永远保持着完美的温度？

这不合逻辑。

人活着，总会觉得有些日子是重复的。上班，下班，吃饭，睡觉。周而复始。但那只是宏观上的相似，微观上，每一个瞬间都是独一无二的。今天的水比昨天凉，今天的风比昨天大，