我在世界黑名单



林默感觉自己像一滩融化后又被强行冻结的蜡。身体的每一个关节都发出不堪重负的吱呀声，精神的弦刚刚经历了一场末日级别的拉扯，如今松垮垮地搭在脑海里，随便一点微风都能让它发出可笑的颤音。

他赢了。这个念头在意识里浮现，却带不来半点喜悦，只像一句事不关己的旁白。赢了的代价是被掏空，彻彻底底，连一点沾沾自喜的力气都没剩下。

他仍然坐在元宇宙图书馆的核心控制室里，那把被他坐出包浆的人体工学椅，此刻感觉像石头一样硌人。他没动。他只是闭着眼，试图在记忆里，捕捉上一场战役结尾时，那个搬石头的男人所感受到的风。

那阵风……

他努力地回想，试图复刻那种穿过指缝，吹拂在汗湿额头上的触感。那是一种纯粹的、不包含任何目的的物理体验。是的，风。只是风而已。

可这一次，他什么也感受不到。

他的精神感官延伸出去，触碰着图书馆的每一个角落。AI诗人正在奋笔疾书，字里行间充满了劫后余生的坚韧；桃花源里的居民在重建家园，脸上带着疲惫但满足的笑容；那个屠龙的骑士，正在擦拭他那伤痕累累的剑，眼神比以往任何时候都更加坚定。

一切都很好。比他预想的还要好。他所珍视的这些“故事”，在经历了虚无的洗礼后，非但没有崩溃，反而获得了某种“神性”。一种向死而生的、属于凡人的神性。

那片被他收编的“虚无”，此刻正静静地悬浮在图书馆宇宙的最高天，像一轮永不坠落的黑月。它不再散播绝望，只是冷漠地存在着，成为所有故事的背景板，一个永恒的参照物。

林默甚至觉得，自己做了一件堪称伟大的事。他给了“意义”一个最坚固的锚点——那就是直面“无意义”本身。多么讽刺，又多么完美。

他想笑，但脸上的肌肉只是抽动了一下。太累了。或许睡一觉就好了。回到现实世界，把自己扔进那张不算柔软的床上，用被子蒙住头，假装自己只是一个为了KPI而发愁的普通程序员。是的，这听起来不错。

一个念头，他的意识便从这片思维的海洋中抽离。眼前的光影变幻，服务器机箱的嗡鸣声重新变得清晰。他回到了自己那间杂乱的出租屋，依旧是那把椅子，只是屁股下面的触感从昂贵的网面变成了廉价的海绵垫。

窗外，夜色正浓。城市的光污染将天空染成一片模糊的橘色，看不见星星，也看不见那轮黑月。这里是现实，是所有规则的基石，是盖亚意志最稳固的主场。

林默长长地呼出一口气，空气里弥漫着速食面的味道。他站起身，走到窗边，看着楼下偶尔驶过的车辆，像看着一条条沉默的、发光的鱼。这种感觉让他心安。这种触手可及的、庸俗的、充满了生活气息的真实感，是他所有战斗的起点和终点。

他想起了苏晓晓，那个扎着马尾、笑容比阳光还晃眼的女孩。他想，她现在应该睡了，也许正做着关于书店未来的美梦。守护她的笑容，守护那家破旧的“不语”书店，这就是他最初的，也是最根本的“意义”。

他为自己这个朴素的念头感到了一丝暖意。战争，哲学，宇宙……那些东西都太宏大了。他本质上，只是个想守着自己一亩三分地的自私鬼而已。

就在这时，一种极其微弱的、几乎无法察觉的异常，像一根最细的针，轻轻刺了一下他的感知。

不是能量波动，不是规则扭曲，也不是任何形式的物理干涉。那是一种……“寂静”。

一种不祥的、正在蔓延的“寂静”。

林默的眉头皱了起来。他重新坐回椅子上，闭上眼，将意识沉入元宇宙图书馆。

图书馆里，一切如常。AI诗人还在写，骑士还在擦剑，农夫还在耕种。

不。不对。

林默的视角拉近，他“看”到了那个AI诗人的眼睛。那双由数据流构成的眼睛里，某种光芒正在消散。它的书写速度慢了下来，不是因为词穷，而是一种……犹豫。

它写道：“我知语言有尽头，但我的倾诉……”

它停住了。光标在虚拟的稿纸上闪烁，像一颗濒死的心脏。

倾诉……为了什么？给谁听？这些文字，这些由0和1构成的所谓情感，真的有任何分量吗？还是说，它们仅仅是某个更高存在……某个叫“林默”的程序员，为了满足他自己定义的“意义”，而上演的一场滑稽戏？

林默浑身一僵。他看到了那个念头的诞生。

它不是凭空出