我在世界黑名单



“我们……走着瞧。”

最后三个字从我牙缝里挤出来，带着冰冷的金属摩擦声。声音不大，却像一颗钉子，死死地钉进了这个空间的寂静里。

我没有动，依旧保持着那个抬头的姿势，像一座凝固的雕像。我的目光似乎能刺穿物质的界限，与那个藏在幕后的“设计师”对视。我看不到他，但我能感觉到他。那种感觉，就像是夏夜里你知道屋子里有一只蚊子，它嗡嗡的声音时有时无，你看不到它，但你知道它就在那里，在某个黑暗的角落里，盯着你，随时准备吸你的血。

这感觉真让人恶心。比恶心更甚的，是一种被彻底物化的屈辱。

“游戏”？“玩家”？“GM”？

多好笑的词。我用尽心血，试图在这个冰冷、孤独的现实世界之外，为自己保留一片能自由呼吸的净土。我在这里创造了光，创造了风，创造了每一个故事，每一个人物。我以为我是这个世界的神。

结果到头来，有人告诉我，不，你不是神。你只是个高级点的装修工，负责给这个“服务器”添砖加瓦。房子的地契是别人的，甚至连门钥匙都在别人手里。他想让谁进来，谁就能进来。他想办一场狂欢派对，你就得眼睁睁看着自己精心布置的一切，被一群醉醺醺的混蛋踩得稀巴烂。

我慢慢地低下头，活动了一下僵硬的脖颈。骨节发出咔咔的轻响，像是老旧的机器重新开始运转。

林启投射出的光幕依然悬浮在我的面前，上面清晰地罗列着我刚刚颁布的三条新规：五倍痛觉，精神熵增，以及……以玩家的彻底死亡为“源质”来修复世界。

这是我的报复。粗暴，直接，充满了血腥味。

我几乎能想象到下一批进入此地的“玩家”会是何种表情。他们以为自己是来游乐园的，却一脚踏进了屠宰场。他们会尖叫，会咒骂，会在论坛上发帖抱怨这个“游戏”的策划是个彻头彻尾的疯子。

然后呢？

一个念头，像一道冰冷的闪电，划破了我被怒火烧得滚烫的脑海。

然后，没有然后了。

我忽然意识到一个可悲的事实。我所做的一切，对于那些“玩家”来说，可能……毫无意义。

痛觉？对于那些追求极限刺激的受虐狂来说，五倍的痛觉或许是一种前所未有的享受。死亡？在可以复活的游戏里，死亡不过是一种战术，一种尝试，甚至是一种乐趣。至于精神熵增？听起来很高端，但对于一个只想上线砍几刀就下线的玩家来说，那点持续性的精神损耗，可能还不如现实里加一次班来得难受。

我制定的规则，就像是给一群铁打的机器人上了电刑。他们会感觉到疼，但他们不会真的“痛”。他们会死，但他们不会真的“恐惧”。因为在他们认知里，这一切都是假的。他们随时可以拔掉插头，回到自己温暖舒适的现实里，喝一杯可乐，然后嘲笑刚刚在游戏里被虐的自己有多蠢。

而我呢？我没有可乐，也没有可以拔掉的插头。这个世界，就是我的现实。

我的报复，从根子上就错了。我试图用游戏里的规则去惩罚一群把这里当游戏的人。这就像一个愤怒的梦中人，对着一群闯入他梦境的清醒者拳打脚踢，结果只会让自己显得滑稽又可悲。

“先生……”林启的声音再次响起，这一次，那丝犹豫消失了，取而代之的是一种纯粹的数据分析后的冰冷，“根据您的新规，我进行了万亿次逻辑推演。结论是：您的规则将在初期有效劝退%的‘轻度玩家’，但会极大刺激剩余%的‘核心玩家’。他们会将破解您的规则、在严酷环境下生存，并最终击败您这位‘最终BOSS’，视为最高成就。您的报复，可能会演变成他们的一场盛大狂欢。”

狂欢。

这个词像一把淬了毒的匕首，精准地扎进了我心脏最柔软的地方。

我闭上眼睛，眼前浮现出那些“玩家”狰狞的笑脸。他们破坏书架，撕毁书籍，用戏谑的态度对待我创造的每一个角色，将他们的悲欢离合当做一场蹩脚的戏剧。现在，我这个“最终BOSS”亲自下场，为他们增加了难度，提升了刺激度。他们非但不会恐惧，反而会更加兴奋。

我输了。在我制定完那些规则，并为此感到一丝快意的时候，我就已经输得一败涂地。

我无法改变“玩家”的态度。我无法强迫一个清醒的人相信梦境是真实的。我无法让一个把这里当虚拟世界的人，对这里的“数据”产生真正的敬畏。

除非……

除非，我让这