抗战文豪：写死投降派点燃中华魂

混乱中，那些粮食被抢出不少，胡乱堆在路边。

一些逃难的百姓见状，如同抓住救命稻草，不顾一切地扑上去争抢。场面更加混乱。

贾玉振他们被人流裹挟着，踉跄着挤出城门。

回望长沙，整座城市已深陷火海，夜空被映照得一片血红，浓烟遮蔽星月。

那座他们寄予最后希望的“后方”名城，正在上演着一场文明、生命与秩序在极端境遇下的、惨烈而混乱的崩毁。

他们随着无尽的人流，在寒冷的冬夜里，麻木地向前走。

背后是燃烧的长沙，前方是未知的黑暗。

小希望又冷又怕，低声啜泣。

苏婉清紧紧搂着她，自己也是满面泪痕，眼神空洞。

贾玉振一言不发，只是机械地迈着步子。

他的手，紧紧按在胸前内袋的位置——那里，除了陈山的臂章、之前的诗稿，现在又多了一份在书局仓促间、于油灯下写就的、墨迹被烟灰汗水渍染的纸片。

那是他在目睹周砚农冲入火海、听闻那最后半句《正气歌》后，于极致的心神激荡与撕裂中，用几乎咬破的笔尖写下的：

《焚城》

——癸酉冬夜长沙劫余痛记

火，自内部燃起，

舔舐千年城墙的肌理。

谁在哭？

是未及逃出的魂灵，

还是楚辞汉赋在灰烬中的战栗？

我看见：

书院的门在烈焰中扭曲，

藏书的阁楼轰然倾圮。

我看见：

老人抚摸着祖传的门楣化为焦炭，

学子捶打着紧闭的朱门力竭声嘶。

然而，我也看见：

清癯的身影逆火而行，

只为多拥一卷先贤的呼吸。

沙哑的吟诵穿透爆裂的轰鸣，

那是文明在自焚时，

最绝望也最高贵的礼仪。

今夜，湘江载不动这许多愁，

载不动这焚城的火、流离的舟。

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今夜，我不问罪责谁属，

只问：

焦土之后，何以新生？

文脉几绝，何以续存？

那口沉书的水缸，

能否在冷却的灰烬中，

护住一粒未死的籽仁？

我的笔，蘸着烟灰与血，

写下这无用的诗句。

它不能灭火，不能救人，

只能为今夜的长沙，

为那位葬身书海的周先生，

为所有无名的牺牲与挣扎，

立此存照——

待他年，春草复生时，

让后人知道，

文明曾以何等惨烈的姿态，

于火中淬炼，

于绝望中，

寻找哪怕一丝，

重生的缝隙。

诗成，笔颓。

他收起这滚烫的纸片，仿佛收起一座燃烧的城池，和无数葬身其中、或挣扎求存的魂灵。

他知道，长沙这场火，烧掉的不只是房屋街道，更是他心中最后一点对“有序后方”的幻想。

周砚农的牺牲，是文人风骨在绝境下悲壮的绝唱，也是文化传承在战火中脆弱与坚韧并存的真实写照。

前路通往重庆，那被称为“雾都”的战时首都。

迷雾之后，是更复杂的斗争，还是更深重的苦难？贾玉振不知道。

他只知道，他的流亡之路，已与这片土地的创伤、文明的劫难、普通人的血泪，再也无法分割。

他的笔，注定要承载这些记忆与追问，继续在黑暗中，跌跌撞撞地前行，去寻觅那道或许永远在远方、却必须去追寻的——微光。

他握紧了苏婉清冰凉的手，另一只手轻轻按在小希望的头顶。

三人身影，融入南下逃难的茫茫人海，渐渐消失在长沙冲天的火光与无尽的长夜尽头。

而怀中的诗稿，如同不灭的余烬，在寒风中，默默燃烧。

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