林风找来一支画战术图用的油性笔，笔尖悬在膝头，微微颤抖。
然后，他屏住呼吸，沿着记忆里那道疤痕的每一寸走向，慢慢画了下去。
笔尖划过皮肤，带来冰凉微痒的触感。
他画得很仔细，甚至还原了末端那次最严重手术后，缝合不佳导致的细微凸起和扭曲。
一道粗粝的深蓝色的“疤痕”，出现在十八岁完好无损的膝盖上。
丑陋，刺眼，像一道来自未来的诅咒，又像一声只有他自己能听见的来自地狱的警钟。
他盯着镜子里那诡异的图案，眼神一点点变得冰冷而坚硬。
“这次，不会这样了。”他对着镜子，无声地说。
手机屏幕忽然亮起，嗡嗡震动，是苏晚晴发来的视频通话请求。
林风心脏猛地一跳。
他迅速套上裤子，遮住膝头那抹深蓝，调整了一下呼吸，才按下接听。
屏幕亮起，苏晚晴的脸出现在那头。
她似乎是在图书馆，背景是成排高大的书架和暖黄的灯光，几本厚重的医学典籍堆在手边。
她扎着清爽的马尾，未施粉黛。
眉眼间带着一点熬夜的倦色，却依然干净漂亮得让人心头发颤。
“林风？”她声音压得很低，带着图书馆里特有的气声，眼睛微微弯起，“我算着时差，你们那边该结束了吧？怎么样？”
“晚晴。”林风叫了一声她的名字，声音有些干涩。
前世种种，恍如隔世，却又近在眼前。
他看着她，这个时间线的她，还没有经历后来那些世事磨砺。
眼神清澈，对他毫无保留地信任着。
“刚结束，签了。”
他言简意赅，和面对母亲时不同。
这次他没想撒谎，但也说不出“周薪三百镑”这种话。
苏晚晴静静看了他两秒，似乎想从他脸上找出更多的情绪。
然后，她轻声说：“签了就好。”
顿了顿，她往前凑近了一点屏幕，声音更轻，却异常清晰。
“林风，我怎么感觉你有点不开心？你不是一直……都想踢职业吗？”
你不是一直都想踢职业吗？
简单一句话，像一颗投入心湖的石子，在林风心中荡开层层涟漪。
前世，虽然他是苏晚晴父亲苏正昌的得意门生，却从未如此明确地向苏晚晴吐露过这个梦想。
只因他比谁都清楚——苏晚晴的母亲。
正是在苏正昌漂泊追梦时，独自熬干了生命，在病榻上悄然逝去的。
那场无声的别离，像一柄钝刀，在苏晚晴与父亲之间割开了一道深不见底的裂痕。
岁月未能愈合这道伤，直至苏正昌病重倒下。
父女间冰封多年的关系，才终于渗出了一丝近乎悲凉的缓和。
而且，林风总觉得自己还不够格，距离职业球员的路还太远。
苏晚晴是医学院的高材生，未来前途光明的医生。
而他自己只是个前途未卜，在低级联赛挣扎的球员。
自卑像一层透明的膜，隔在他们之间。
直到他倒下，那层膜变成了钢铁的墙。
原来她一直都知道。
原来在这个十八岁的时间点，她是支持自己的。
一股混合着酸楚和释然的暖流，猝不及防地冲上鼻腔。
林风猛地低下头，手指无意识地攥紧了手机边缘。
“嗯。”他只能发出一个模糊的音节，用力点了点头。
“那就好。”
苏晚晴笑了，那笑容透过屏幕，带着能抚平一切焦躁的温柔力量。
“加油啊，未来的大球星。不过，还是要注意安全，别受伤。”
她自然而然地叮嘱，就像任何关心他的朋友一样。
“知道了。”
两人又闲聊了几句近况，苏晚晴那边似乎有人找，便匆匆挂了视频。
宿舍重新陷入寂静，但有些东西不一样了。
母亲哽咽的叮嘱，膝头伪造的疤痕，苏晚晴那句轻声的“你不是一直都想踢职业吗？”……
杂糅在一起，沉淀成一种更为坚实的东西。
他走回桌边，那份折叠起来的合同还摊在那里，周薪300的数字冰冷刺目。
这不是前世的剧本。
这只是一份英乙俱乐部雷丁顿联——英吉利第四级别联赛的预备队合同。
卑微，廉价，充满不确定性。
但，这是一扇门，一扇通往职业足球金字塔塔尖的大门。
“咚咚。”
这时，敲门声响起，打断了他的思绪。
林风收起合同和情绪，打开门。
门外站着的是张教练，脸上没什么表情。
“张教练，这么晚了，有什么事？”林凡有些疑惑。
“没什么，只不过是有个人想见你，让我传个话。明早八点，雷丁顿联主席办公室，别迟到。”
说完，他转身就走，
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