林风站在原地，双手撑着膝盖，大口喘气。
汗水浸透了球衣，每一块肌肉都在尖叫。
但他抬起头，看向记分牌。
那上面的数字，会永远刻在他的记忆里。
德容走过来，伸出手，与林风紧紧握住。
“踢得不错。”德容说，“真的。”
“谢谢，你也是。”
两人松开手。
德容转身走向球员通道，走了两步，突然回头说：“嘿，小子！下次交手……我会盯死你。”
林风笑了：“那就试试。”
他转身，走向客队看台。
那里，一千多名北安普敦球迷正在高喊他的名字。
“林！风！林！风！”
声音整齐划一，响彻整座球场。
他抬起手，向他们致意。
然后，在漫天飘落的红色围巾雨中，走向通道。
走向那个，刚刚被他亲手改写的命运。
终场哨响后的伊蒂哈德球场，像一幅割裂的画卷。
主看台那边，曼城球迷在沉默中陆续离场，蓝色的海洋正在退潮。
客队看台却像沸腾的红色火山，一千多名北安普敦球迷还在高歌，挥舞着围巾，许多人脸上挂着泪水。
场边，天空体育的记者已经架好摄像机。
他们原本计划采访曼城的进球功臣，但现在。
镜头全部对准了，那个穿着深红色27号球衣的华夏少年。
林风正在和队友拥抱。
江川搂着他的脖子，在他耳边大声吼着什么。
声音被周围的噪音吞没，但脸上的笑容说明一切。
老雷站在教练席前，和助理教练们一一握手，表情平静，但眼角有细密的皱纹舒展开来。
“林！”场边工作人员喊他，“采访！”
林风走过去，汗水还在顺着下巴滴落。
工作人员递给他一条毛巾，他胡乱擦了一把，站到摄像机前。
记者是个四十岁左右的白人女性：
“林风，首先恭喜你们拿到一场难以置信的平局，你现在是什么感觉？”
林风接过话筒，呼吸还有些不稳：“感觉……有点不真实。”
“那个进球，你扣过埃德森的时候在想什么？”
“没时间想。”林风摇头，“就是训练时重复过几千次的动作，看到了空当，就做了。”
记者追问：“赛前有没有人相信你们能在这里拿分？”
林风顿了顿，看向客队看台：“我们相信，还有那一千多名北安普顿的球迷，他们也相信。”
“你扳平比分后，曼城球迷也给你鼓掌了，你注意到了吗？”
“注意到了，这说明足球不只是胜负，我们证明了，小球队……也有赢球的可能。”
“……”
采访结束，林风正要转身回更衣室，一个声音叫住他。
“嘿。”
德容站在几步外，已经脱掉了球衣，露出精壮的上身。
他手里拿着那件湿透的曼城8号球衣，走了过来。
“交换？”德容把球衣递过来。
林风愣了一下，随即脱下自己的27号，递了过去。
两人交换球衣，握了握手。
“小子。”德容看着他，“你踢球不像十八岁，更像……踢了十几年的老油条。”
“谢谢夸奖。”林风说。
“不，这不是夸奖。”德容摇头，“这是警告，下次再遇到，我会用更狠的方式打败你。”
说完，他拍了拍林风的肩膀，转身走向球员通道。
林风看着手里的曼城8号球衣。
布料很轻，印着阿提哈德航空的广告，后背还有德容的名字。
汗水还没干透，握在手里有沉甸甸的分量。
更衣室里已经炸开了锅。
队员们都在大声说笑，有人放起了音乐，有人拿着手机跟家人视频。
老雷最后走进来，关上门，喧闹声稍微低了些。
“安静。”老雷说。
所有人看向他。
“今天踢得不错。”老雷的声音不高，“但记住——这只是一场平局。我们没赢，我们只是没输。”
他看向林风：“林，你过来。”
林风走到更衣室中央。
老雷从助理教练手里接过一个塑料奖杯——形状是个足球，底座上刻着“本场最佳球员”。
“天空体育评的。”老雷把奖杯递给他，“本场的最佳球员。”
更衣室里响起掌声和口哨声。
林风接过奖杯，塑料材质，很轻，但握在手里却觉得重。
“收好。”老雷说，“这是你应得的。”
……
洗澡，换衣服，收拾装备。
回程大巴在夜幕中驶出曼彻斯特。
车上很安静，大部分队员都戴着耳机睡了。
连续九十分钟的高强度对抗，加上情绪的巨大起伏，所有人都筋疲力尽。
林风坐在靠窗的位置，看着
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