葬礼在三天后举行，是个阴天，细雨绵绵。
殡仪馆的小厅里坐满了人，大多是苏正昌生前的同事、学生。
花圈从厅内一直摆到门外，白色挽联在风中轻轻摆动。
林风全程陪在苏晚晴身边。
她穿着黑色的衣服，头上戴着白花，神情平静得可怕。
没有哭，没有表情，只是机械地鞠躬，回礼，感谢前来吊唁的人。
林风拄着拐杖站在她旁边，能感觉到她身体的僵硬，能感觉到她在强撑着。
仪式结束，遗体火化。
当那个小小的骨灰盒被抱出来时，苏晚晴终于崩溃了。
她抱着骨灰盒，跪在地上，终于哭出声。
不是压抑的抽泣，是那种撕心裂肺的从灵魂深处涌出来的嚎啕。
林风蹲下身，抱住她。
她在他怀里颤抖，像一片在狂风中的叶子。
不知过了多久，哭声渐渐平息。
苏晚晴抬起头，眼睛肿得几乎睁不开。
她看着林风，看了很久，然后说：“你回英国吧。”
林风愣住了。
“我……”苏晚晴的声音很轻，很疲惫，“我需要一个人静静。处理爸爸的后事，整理家里的东西，还有……想一想以后怎么办。”
她站起身，把骨灰盒紧紧抱在怀里。
“你不用陪我，你有你的路要走。”她看着他，“爸爸最后那句话……你要努力。”
林风喉咙发紧：“我可以等你……”
“等什么？”苏晚晴打断他，“等我从悲伤里走出来？等我整理好心情？林风，我们都不是小孩子了。”
她深吸一口气：“你回英吉利，好好踢球。我在这里，好好生活。等我们都……都好了，再说以后的事。”
说完，她转身，抱着骨灰盒，慢慢走出殡仪馆。
雨还在下，她的背影在细雨中越来越模糊。
林风站在原地，看着她消失的方向，很久。
像个雕塑一样。
……
林风先是回家探望了父母，然后订了最近一班回伦敦的航班。
下午三点起飞，还有四小时。
他拄着拐杖，走向路边等车。
苏晚晴并没有来送他。
林风给她发了一条信息：
“晚晴，我先回去了，你要好好吃饭！我对你和叔叔的承诺从未变过……”
然而，他并没有收到回复。
……
杭城萧山机场的入境通道里，林风拄着拐杖，走得很快。
右脚的保护靴已经换成运动护踝，走路时还有轻微的不适，但至少能正常行走了。
威廉姆斯医生的最终评估是“恢复90%，可以开始低强度训练”。
但林风等不及了。
回英吉利的航班上，他睡了最近这段时间里唯一的安稳觉。
梦里全是苏正昌最后那张脸，和那句气若游丝的“世界巅峰”。
醒来时，飞机正在降落。
舷窗外，伦敦阴沉的天空像一块巨大的铅板。
他直接去了北安普顿的训练基地。
老雷在办公室看见他时，愣了一下：“不是让你多休息几天吗？”
“不用。”林风放下背包，“我想训练。”
“你的脚……”
“好了。”林风抬起右脚，做了几个屈伸动作，“医生说我恢复得比预期快。”
老雷盯着他看了几秒，从那双眼睛里看到了某种不一样的东西——
一种近乎偏执的专注，一种要把所有情绪都烧在球场上的决绝。
“好！但只许训练不能对抗！”老雷最终点头。
北安普敦的训练基地，在清晨六点还笼罩在薄雾中。
林风是第一个到的。
保安开门时诧异地看着这个走路有点一瘸一拐，但眼神却异常坚定的年轻人。
更衣室空无一人，林风换上训练服，将那条从杭城带回来的黑色臂纱仔细缠在左臂上。
布料很轻，却重得像一块铅。
接下来的七天，他把自己活成了一台训练机器。
清晨的体能恢复训练，午后的有球技术练习，傍晚的战术录像分析，深夜的意识空间模拟。
队医每天测量他的肌肉疲劳指数，数值一次次逼近红线。
“你得慢下来。”队医第三次警告，“身体需要恢复周期，不是机器。”
林风只是点头，第二天继续。
江川在第三天晚上训练结束后堵住了他：“你想把自己练废吗？”
“不会废。”林风擦着汗，“我知道极限在哪。”
“你知道个屁！”江川难得地爆了粗口，“你眼里全是血丝，走路都在飘！老雷说了，你再这样加练，就停你的训！”
林风沉默了几秒：“下周对桑德兰，我必须上。”
“所以呢？你想拖着半条命的身体去踢升级关键战？”江川按住他的肩膀，“听着，我们知道你心里有事。
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