看着远处那座在晨光中巍峨耸立的卡塞尔高地，眼神逐渐变得锐利而轻蔑。
“但在打仗这方面？哼。”
他吐出一口烟圈，烟雾在风中消散，就像他预想中即将崩溃的英军防线。
“所有车长注意！十分钟后发动进攻！目标：卡塞尔山顶！我们要把铁十字旗插在那个该死的教堂尖顶上！让第7装甲师的那帮飙车党看看，第6装甲师才是真正的攻坚王牌！”
“Jawohl!（是！）”
无线电里传来了一片狂热的应答声。
迈巴赫HL120 TRM引擎开始轰鸣。那是属于德意志工业结晶的咆哮，沉稳、有力，带着一种要把整个世界碾碎的自信。
但这群德国人并不知道，在这激昂的引擎声深处，一种致命的化学反应正在悄然发生。
白糖在汽油中并不溶解，但随着燃油泵的加压和引擎温度的升高，那些细小的白色晶体正在随着燃油喷射进入滚烫的气缸。
它们将在那里融化，变成焦糖，最后变成坚硬的积碳，像水泥一样糊死每一个活塞环，堵塞每一个喷油嘴。
那是亚瑟·斯特林留下的诅咒。一种甜蜜的、不可逆转的诅咒。
……
07:15，卡塞尔高地，英军格洛斯特郡团防线。
这是一种令人窒息的等待，也是折磨。
对于蹲在战壕里的英军士兵来说，早晨的湿气像毒蛇一样钻进骨缝，但这并不比他们心中的绝望更冷。
这里是死地。
每个人都知道这一点。就在昨天，最后一条通往敦刻尔克的撤退路线已经被切断了。他们被留在这里，不是为了胜利，而是为了死亡。为了给那些正在海滩上排队的同胞争取时间。
“这算什么？被遗忘的军团？”
在一处隐蔽的反坦克炮位上，一名年轻的装填手用颤抖的手擦拭着那枚黄铜色的2磅炮弹，声音带着哭腔。
“我们要死在这儿了，中士。德国人把我们包围了。我昨晚听到了履带声，满山遍野都是。”
“闭上你的嘴，列兵。”
炮长——一位参加过一战的老兵，正透过炮队镜死死盯着山脚下的迷雾。他嘴里叼着一根没有点燃的烟卷，满脸胡渣，眼神却像岩石一样坚硬。
“只要还没死，就给我把炮弹塞进炮膛里。记住，我们是格洛斯特团。我们在埃及没跑过，在伊普尔没跑过，在这里也不会跑。”
虽然嘴上这么说，但老中士的心里也在打鼓。
他只有这一门欧德军需（Ordnance QF）2磅炮。这种40毫米口径的小牙签，打打装甲车还行，要是遇到德国人的三号或者四号坦克，那就只能听天由命了。
而且，他们的弹药不多了。
“来了，他们来了。”
观察哨凄厉的喊声打破了死寂。
“坦克！正前方
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