把酒壶递给一个正冷得发抖的法国机枪手，用一种极其蹩脚的、混杂着英语单词的法语说道，“这东西能让你肚子里烧起一把火（Fire in the belly）。”
那个法国兵犹豫了一下，接过酒壶抿了一口。
“咳咳咳！！”
剧烈的辛辣味让他瞬间咳嗽起来，脸涨得通红。
“Mon Dieu!（我的上帝）”法国兵眼泪都出来了，“这是什么？火药泡的尿吗？”
“这是苏格兰高地的阳光，你这不懂欣赏的家伙。”麦克塔维什一把夺回酒壶，自己灌了一大口，发出一声满足的叹息，“比你们那种酸掉牙的红酒带劲多了。”
“红酒是艺术！”另一个法国兵不服气地反驳，从背包里掏出一瓶只剩一半的波尔多红酒，“这才是文明人的饮料。”
“文明人？”麦克塔维什嗤之以鼻，“文明人现在正在海滩上排队等着游泳呢。野蛮人才能活下来。”
他拍了拍那个法国兵的肩膀，露出一个满口烟熏牙的笑容。
“听着，如果要跟我混，你们得学几句‘苏格兰式问候’。如果我在上面敲三下，那是让你们停下。如果我大喊‘Bastard’（混蛋），那是右边有敌人。如果我喊‘Bloody Hell’（该死的），那就是左边。”
“Bastard是右边，Bloody Hell是左边……”那个法国兵一脸懵懂地重复着，“那如果是前面呢？”
“前面？”
麦克塔维什从腰间拔出那把磨得锋利的刺刀，在空气中比划了一下。
“如果是前面，我会喊‘WAAAGH!!!’，然后你们就踩死油门撞过去就行了。”
周围的英军士兵爆发出一阵粗厉的哄笑，那笑声像砂纸一样粗糙，却有着奇异的感染力。
法国人或许听不懂那些晦涩的苏格兰高地俚语，但正是这种混杂着劣质酒精与浓重火药味的东西——那种面对毁灭时的狂妄与不屑——是全人类通用的语言。于是，这群刚刚还在绝望边缘徘徊的异国士兵，也跟着大笑了起来。
在战场上，生命往往比泥土更廉价，但此刻的笑容却是昂贵的奢侈品。
毕竟，既然大家都已经握紧了那张通往地狱的单程车票，与其在那位负责检票的死神面前瑟瑟发抖，不如咧开嘴，用最肆无忌惮的狂笑，去狠狠践踏终点前的恐惧。
那种原本笼罩在队伍头顶的、亡国灭种的阴霾，在这一刻似乎被稀释了不少。
亚瑟站在不远处，看着这一幕，嘴角微微上扬。
这就是士气。
在RTS的数据面板上，代表这支混编部队士气的蓝色条，正在缓慢回升，从【动摇】变成了【稳定】。
“看来不需要政委，一瓶威士忌和一个粗鲁的中士就够了。”亚瑟低声自语。
……
“长官，全员整备完毕。”
半小时后，麦克塔维什跑过来报告。此时的他，已经像个标准的土匪头子一样，坐
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