把韦伯利转轮手枪。
咔嚓。
他打开转轮，在雨中一颗一颗地检查着黄铜子弹。那清脆的金属撞击声在雨夜中格外清晰，每一下都像是敲在科诺普卡的心脏瓣膜上。
“麦克塔维什中士。”
“在，长官。”
在那辆“凡尔登”号坦克的阴影里，那个满脸杀气的苏格兰人走了出来。他手里没有拿枪，而是提着一把刚刚从坦克侧面解下来的、边缘磨得锋利的工兵铲。
“这附近土质怎么样？”
“很软，长官。”麦克塔维什用靴子碾了碾脚下的烂泥，“毕竟下了这么大的雨，像是烂掉的布丁一样。”
“很好。”
亚瑟满意地点了点头，“啪”地一声合上转轮，将手枪插回枪套。
然后，他从麦克塔维什手里接过那把沉重的工兵铲。
哐当！
铲子被扔到了科诺普卡的面前，溅起的泥水再次糊了他一脸。
“日内瓦公约确实规定要善待俘虏。”
亚瑟居高临下地看着他，嘴角勾起一抹没有温度的弧度，“但它没规定，我不能让俘虏进行一点有益身心健康的体育锻炼。”
他伸出一根手指，指了指脚下那片混合着血水和污泥的土地。
“挖。”
“什……什么？”科诺普卡愣住了，大脑一片空白，但他很快就意识到了将要发生什么，那是他之气对待战俘的手段之一。
“我说，挖。”
亚瑟的眼神刺得科诺普卡浑身一颤，“给你十分钟。给自己挖个坑。如果挖得够深、够方正，也许我会考虑让你多活一会儿。”
周围的英军士兵们沉默地围成了一个圈。没有人说话，没有人起哄。他们只是静静地看着，手中的枪栓早已拉开。
这种无声比喧嚣的怒骂更让人胆寒。
“你……你是魔鬼！你是魔鬼！”科诺普卡崩溃地大喊，眼泪鼻涕混在一起流了下来。
“不，上尉。”
亚瑟摇了摇头。他指了指身后那几辆还在喷吐着黑烟的B1坦克，以及那些从坦克上跳下来、满脸仇恨的英法士兵。
“我们是凡人。是有血有肉、会流血也会复仇的凡人。”
他的声音突然低沉下来，带着一种来自地狱的寒意：
“真正的魔鬼在那堵墙根下躺着呢。现在，我们要送你去见他们，让你去跟他们解释什么是‘执行命令’。”
……
十分钟。
在RTS系统的计时器里，这是一个很精确的时间段。但对于弗里茨·科诺普卡来说，这是他生命中最漫长的一个世纪。
那个坑并没有挖完。
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