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> “妈妈，轮到我写了。”
没有人知道她指的是什么。是创作？是传承？还是某种更深的觉醒？
但七宫凛子明白了。她轻轻点头，将女儿抱得更紧了些，低声回应：
> “好。”
春天再次来临时，冲绳神社遗址迎来了第十次霜纹显现。这一次，图案不再是地图或文字，而是一段动态影像般的痕迹：画面中，无数孩子围坐一圈，手中拿着各式各样的乐器??锅盖、竹筒、铁链、风铃、甚至只是自己的手掌??他们齐声演奏一首从未听过的歌，旋律陌生却熟悉，每一个音符都像是从大地深处升起。
而在圆圈中央，站着一个小小的身影，背对着画面，面向远方。她抬起手，轻轻一挥。
刹那间，整片石板上的霜纹亮起银光，如同被点燃的导火索，沿着地面蔓延向四面八方，最终连接至全球每一座“声音种子站”的坐标位置。
没有人下令，但自那天起，越来越多的孩子主动走进“声音盒子”，留下自己的声音。他们不再羞怯，不再犹豫。他们知道，哪怕只哼一句跑调的歌，哪怕只是拍手跺脚，也会成为某首未来之曲的起点。
而在东京郊外的特殊教育学校里，那位曾录制《呼吸的回答》的男孩，在完成《词汇系列》第一百首后，第一次完整地说出一句话。他看着窗外盛开的樱花，轻声说道：
> “花开了，声音也醒了。”
工程师立刻冲进录音间，将这句话与之前所有作品合并处理。AI生成的新专辑被命名为《第一百零一首》。
发布当日，全球下载量突破两千万。评论区最高赞留言写道：
> “原来最伟大的音乐，从来不是技巧的巅峰，
> 而是心灵终于学会开口的那一瞬。
> 而最深的爱，
> 是有人愿意等你说完最后一个词。”
七宫凛子将这张专辑放入《未来之声》乐谱集的最后一页，并添上一行新字：
> “有些声音，注定要等很久才被听见。
> 但只要还有人愿意按下录制键，
> 它们就永远不会真正消失。
> 因为我们不是在保存过去，
> 而是在孕育未来。”
窗外，春风拂过林间，带动悬挂的金属片轻轻碰撞，发出不成调的声响。
像一句迟到的问候，
又像一首永不完结的歌。
又或许，
那是下一首歌的序章。
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