千面之龙



“我有点想家了......”

终于，冬天彻底降临了。

毛毛的大雪开始封山，战争理应到了休战的时间点，但是各国的战线上，却只有不断的加码。

“这个雪天，会很难熬.....”

站在...

“但我们是泰……最后的族裔，最后的文化……”

声音断了。

不是被截断，而是像一缕游丝，在虚空尽头被自身重量拖垮、绷断。余音未散，却已失重坠入无声的深渊。黎恩站在原地，指尖还悬停在半空，方才那枚英魂卡——摩拉特·西迪的灰影残片——正缓缓化作银灰色尘埃，如初雪般簌簌飘落，在尚未触地之前，便被无形气流卷起，缠绕成一道细而锐利的螺旋，钻入他掌心一道微不可察的裂隙里。

同步率：% → %

满意度：% → %

数字跳得极轻，几乎算不上进步。可黎恩却眯起了眼。

这不对劲。

此前所有英魂交接，哪怕是最抵触、最暴烈的律法骑士，同步率也曾在三秒内跃升至67%，满意度峰值达72%——那是他们本能认可“秩序即生存”的瞬间。而摩拉特，一个连职业都拒绝授予、只肯以“存在即错误”为终局判词的泰塔先祖，竟在彻底消散前，将同步与满意度双双推过半数门槛，且仍在极其缓慢地爬升？

不是妥协。

不是屈服。

甚至不是理解。

是一种……确认。

黎恩忽然抬手，按住自己左胸下方三寸——那里没有心跳，只有一小片温热的搏动，像一枚埋进血肉里的活体琥珀。那是英灵殿组件“文艺之神”分身所凝结的锚点，此刻正微微发亮，泛着青灰与淡金交织的微光。他闭目，意识沉入识海深处，那里悬浮着一张尚未命名的空白卡面，边框蚀刻着七道断裂又重续的环形纹路——正是泰塔人古萨满图腾中“七重茧”的变体。

就在他意念触及的刹那，卡面骤然震颤！

无数碎片涌出：

——不是记忆，而是**结构**。

——不是语言，而是**代谢节奏**。

——不是历史，而是**能量吞吐方程**。

黎恩瞳孔一缩，喉结滚动。他看见了。不是泰塔人的过去，而是其存在逻辑的底层代码：他们不靠繁衍延续，而靠“织网”；不靠个体进化，而靠集群坍缩；不靠信仰凝聚，而靠饥饿同频。每一个泰塔个体，本质是一段正在自我编译的病毒式源码，而整张生态网，就是一台永不停机的饥饿引擎。所谓“离群者”，不过是源码中出现异常冗余、被主程序标记为“待清理缓存”的失败分支。

而摩拉特……是那个亲手写下了第一行清除指令的程序员。

“你没在删自己的注释。”黎恩低声说，声音干涩如砂纸摩擦，“删掉所有解释，只留下执行命令。”

虚空寂静。

但识海中，那张空白卡面边缘，悄然浮现出一行极细的蚀刻文字，非泰塔古文，非通用语，而是某种介于呼吸与脉搏之间的震动频率——黎恩却本能读懂了：

【泰塔守墓人·未启封】

不是职业。

不是模板。

是墓碑，也是钥匙。

他猛地睁开眼，目光扫过台下众人。拉里仍攥着那本飘落的圣典，指节发白，眼睛却比刚才更亮，亮得近乎灼痛；旁边一名裹着褪色靛蓝斗篷的瘦高男人——据说是前西境盐矿的逃奴，如今的“灰烬吟游者”传承者——正用指甲无意识刮擦左手小臂，刮出四道渗血的白痕，每道间距精准如尺量；再往右，那位曾单枪匹马屠尽整支掠夺氏族的独眼女猎手，则将下巴搁在交叉的臂弯里，盯着自己投在石砖上的影子，影子边缘正有细微的、非自然的涟漪扩散开来……

他们都听见了。

不是摩拉特的声音，而是那声“断响”之后，留下的真空回响。

黎恩深吸一口气，不再看卡面，转而伸手，从腰后抽出那本厚逾三指的《黎明圣典》初稿。书脊上，七枚铜钉尚未完全铆死，随着他动作轻轻震颤。他翻到最新一页——那里空白着，只有一行用炭笔潦草标注的小字：“善之成本核算表（草案）”。

他提起鹅毛笔，蘸饱墨水，在空白处写下第一行：

【行善基础补贴：每日面包两块、粗盐三钱、净水五升——由教会粮仓直供，凭‘晨光徽记’领取，限本人，不可转赠、抵押、典当。】

笔尖顿了顿，墨迹晕开一小团乌云。

接着是第二行：