你。”
纸条上写着稚嫩的字迹：
>“姐姐，你说天堂能听见人间吗？我想告诉妈妈，我不是故意走丢的。你在那边冷吗？有没有人给你盖被子？
>我现在每天都会对月亮说一句话，因为听说思念会顺着光飞上去。
>今天我说的是：我想你了。”
林远捧着这?土，走进花园，在紫藤花架下挖了个坑，将它埋了进去。第二天清晨，那里冒出了一株嫩绿的新芽。
春天又来了。
某日清晨，林远照例检查“初啼网”后台数据，却发现系统自动生成了一份异常报告：在过去七十二小时内，有超过两万名用户同时上传了同一段旋律的变奏版《摇篮曲》，分布遍及六大洲，时间戳显示大多录制于深夜或凌晨四点??人类最容易孤独的时刻。
他调取样本分析，发现这些版本虽风格各异，但均保留了一个共同特征：在副歌结尾处，加入了一声极轻的“嗯”，如同回应。
系统命名该现象为：“集体回声效应”。
林远笑了。他知道，那不只是技术的胜利，也不是运动的成功，而是千万颗心在黑暗中摸索着彼此体温的结果。
当晚，他再次来到江边，打开手机录音功能，对着夜风说：
>“小禾，今天有个小女孩对我说，她终于敢告诉爸爸，她不喜欢学钢琴。他说，那你喜欢什么？她说，我喜欢画画。然后他抱了她一下。
>这样的故事，每天都在发生。
>所以你看，我们真的在一点点变好。
>谢谢你教会我们，爱不是解决问题的方法，而是问题本身的意义。”
他按下发送键，选择公开至“初啼网”首页，标签为#给世界的回声。
几分钟后，评论区涌出数千条留言：
>“我也刚听完儿子说他其实是同性恋。我哭了，但他比我更勇敢。”
>“我在监狱里听了三年《摇篮曲》，昨天终于给被害者家属写了道歉信。”
>“我是急诊科护士，今晚值夜班时，有个老人临终前握着我的手说‘谢谢你听我说完最后一句话’。我觉得我这辈子值了。”
而在所有评论的最顶端，突然跳出一条仅持续三十秒的临时留言，ID为空白，内容只有三个字：
>“听见了。”
随后消失，如同露珠融进晨光。
林远站在江畔，任风吹乱白发。他知道，有些告别永远不会真正完成，就像有些爱，注定要在无数陌生人心中反复重生。
他轻声说：“小禾，今天的我，好好活过了。”
风穿过耳际，带来一声极轻的笑：
>“嗯，我知道。”
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