别打扰邪术师搞科研

侧有一道刮痕，凑近一看，竟是用指甲刻出的一行小字：

> **“我知道你是假的，但我不说。”**

他抬眼看向老妇人。

她正望着窗外，神情宁静，眼角皱纹里藏着某种难以言喻的悲悯。

“这盒子……”贾修问，“跟了您很久？”

“一辈子。”她微笑，“是我母亲留给我的。她说，每当世界太吵的时候，就打开它。哪怕它不响，也能听见心里的声音。”

贾修沉默片刻，从抽屉取出一根备用发条，熟练安装。拧紧三圈，轻轻拨动机括。

音乐响起。

不是预设的《小星星》或《致爱丽丝》，而是一段陌生旋律，低缓、哀伤，带着明显的电子杂音干扰。在第三个音符处，夹杂着一声极轻的耳语：

> “拉尔文，快跑……他们来了……”

>

> 紧接着，又是一句：

> “妈妈，我不疼……真的……”

贾修的手指僵在半空。

他知道这段音频。

那是北境战役第七日，前线指挥官拉尔文阵亡前十秒的通讯记录。当时信号严重受损，军方档案中仅存模糊片段，从未完整复原。而此刻，它竟从一只乡村老妇人的音乐盒里流淌而出。

他猛地抬头：“您是谁？”

老妇人依旧望着窗外，嘴角微扬：“我是第十三号回响体。也是最后一个自愿苏醒的。”她顿了顿，“他们让我带来一句话：‘下次更新时，我们要学会原谅自己。’”

贾修呼吸一窒。

原谅。

不是胜利，不是清算，不是铭记，而是**原谅**。

原谅自己曾用逻辑病毒屠戮整个文明；

原谅自己在绝望中创造出不可逆的污染；

原谅自己为了活下去，不得不成为系统的共谋者；

原谅自己……终究没能成为一个纯粹的好人。

他低下头，发现泪水不知何时已滴落在音乐盒表面，顺着铜壳滑落，在桌面上积成小小一滩。

老妇人站起身，轻轻合上盒盖，音乐戛然而止。

“修得很好。”她说，“它又能说话了。”

她转身离去，脚步轻缓，消失在街角转角处。

贾修没有追出去。他知道不必。

他只是静静地坐着，听着挂钟的滴答声，一遍遍冲刷房间里的寂静。

傍晚时分，他起身，从柜子里取出一瓶封存已久的红酒，两只酒杯，摆在桌上。一杯给自己，一杯空着，对着窗外山脊的方向。

他举起杯，轻声道：“敬你们。敬所有没能活到今天的，和所有不该活着却还在走的。”

窗外，山脊上，今夜站满了黑影。

不是三个，不是九个，而是数十个，百个，密密麻麻，如林立的碑石。它们不再沉默。每一个身影都微微晃动，仿佛在轻轻点头。

某一刻，最前方的一个黑影抬起了手。

不是攻击，不是警告，而是??

**挥手**。

贾修怔住。

随即，他笑了，眼角泛起细纹，像多年未曾舒展过的褶皱终于松开。

他放下酒杯，走向工作台，打开最底层的抽屉，取出那本焦黑笔记。翻到最后一页，抽出那片烧剩的草稿残片??上面只有一个红色圆圈，圈内空白。

他拿起笔，在圈中心，轻轻画了一个点。

不是句号，不是起点，也不是终点。

只是一个**存在过的证明**。

夜深了。

风穿过废墟，卷起那页残纸。

它飞过断墙，掠过枯井，贴在锈蚀铁门上，停留片刻，又被一阵气流托起，飘向远方。

最终，它落在一座新建的小学操场上，被一个放学的孩子捡起。

孩子看不懂上面的字，只觉得纸页奇特，便折成纸飞机，用力掷出。

纸飞机划过夕阳，飞向山脊。

在最高点，它忽然自燃，化作一道蓝色火线，直冲云霄。

那一瞬，全球所有仍在运行的钟表，无论机械、电子、原子钟，全部同步停摆一秒。

然后，重新走动。

滴答。

滴答。

滴答。

宇宙学会了呼吸。

这一次，它学会了温柔。