无言，可那一瞬，裂痕深处似有一缕微光流转，转瞬即逝。
她笑了，收起晶石，靠墙而坐。
夜深，山风穿庙而过，吹动残帘。
她半梦半醒间，听见远处传来笛声——很远，很轻，却是她熟悉的调子，是小瞎子今晨在观星台吹的那新曲。
她知道，那不是幻觉。
是他在用笛音为她送行。
第二日，她继续上路。
途经一片竹林，遇一采药少女，脚踝扭伤，坐在石上哭泣。
她上前查看，手法利落，取出行囊里的绷带为其固定，又教她如何用姜汁热敷。
少女抽泣着问：“姑姑是大夫吗？”
“不是。”
她说，“但我摔过很多次，知道疼是什么滋味。”
少女破涕为笑：“那你一定走过很远的路。”
“嗯。”
她点头，“还在走。”
第三日，暴雨突至。
她躲进岩洞，遇见一对母子，因山洪冲毁桥梁被困。
她帮他们生火，分食干粮，整夜守在一旁，听那孩子讲述学堂里学的诗——“风吹柳絮飞，雨打芭蕉碎”
。
她忽然想起，自己十岁那年，也曾躲在破庙背诵《心经》，只为换取一碗米粥。
第四日，晴。
她走过一座吊桥，桥身晃动，右腿剧痛袭来。
她扶住绳索，咬牙坚持，一步一挪。
走到对岸时，汗水浸透衣衫，双腿颤抖如秋叶。
但她没有坐下来。
她站在桥尾的石碑前，伸手抚过上面模糊的刻字：“行者无疆。”
第五日，她来到一处村落。
村中正办葬礼，死者是个年轻猎户，死于山崩。
她默默伫立人群之外，看寡妇抱着婴孩跪在坟前，哭声撕心裂肺。
夜里，她在日记中写道：“今日未满十里，只走了六里半。
看见死亡，也看见活着的重量。
那女人哭得不像失去丈夫，倒像是被整个世界遗弃。
我想上前说话，却不知该说什么。
原来有些痛，连共情都是奢侈。”
第六日，她翻越一道陡坡，终于望见北境第一道雪线。
寒风凛冽，吹得她灰布衣猎猎作响。
她取出地图，确认方向：再行三日，便可抵达极光谷。
她坐在一块黑岩上歇息，从行囊中取出林梦冉做的布鞋。
鞋底已磨薄，鞋面沾满泥尘，可针脚依旧结实。
她轻轻摩挲着鞋尖，忽然低声笑了。
“你说陪我走小巷……可我现在，走的是荒野啊。”
风卷起她的丝，拂过眼角细纹。
十年执掌，百战余生，万般筹谋，终究不如这一路双脚踩在泥土里的真实。
第七日清晨，她照例启程。
十里路毕，她在路边一棵老榆树下停下，打开笔记，准备记录今日所见。
可笔尖悬在纸上，久久未落。
她望着远处起伏的山峦，忽然意识到一件事——
这些天，她记下了多少草木、人事、天气、饮食，却从未写下一句关于“归来者”
的忧虑，关于月蚀之日的恐惧，关于封印晶石的异动。
她不再时刻盯着它了。
她甚至……忘了它是危险的象征。
这个现让她心头一震。
她合上笔记，仰头看向天空。
云层裂开一道缝隙，阳光倾泻而下，照亮她脚下的路。
前方是一片开阔的草原，野花遍地，牛羊成群，远处有牧民帐篷升起炊烟。
她站起身，拍去衣上尘土，继续前行。
第十里终点处，有个小亭。
亭中坐着个白老妪，正在煮茶。
见她到来，微微一笑：“姑娘，喝杯茶再走？”
她本想拒绝，可那茶香清淡悠远，勾起一丝莫名熟悉。
她坐下。
老妪递来一杯，茶叶舒展如初春嫩芽。
“你走得不错。”
老妪忽然说。
她一怔：“您认识我？”
“不认识。”
老妪摇头，“但我认得这种走法——一步一放，一步一拾。
你在丢东西，也在找东西。”
沈青芜沉默。
“丢的是责任，找的是自己。”
老妪轻声道，“可你有没有想过……有时候，我们以为在逃离命运，其