轮到你写什么了？”
觉明沉默良久，最终取出随身炭笔，在一张素纸上写下四句话：
> **“我不知明日风雨几何，
> 但我知此刻手中有灯；
> 我不信神佛垂怜众生，
> 只信人间自有相扶。”**
他将纸条折好，投入椅背夹层，轻轻合上。
刹那间，林中万叶齐响，如潮水奔涌，又似梵音低诵。阳光穿透树冠，在地面投下无数跳跃的光斑，宛如星河流转。
凤琴望着这一切，忽然问道：“你说，二十年后，还会有人记得今天发生的一切吗？”
“也许不会。”觉明望着远方，“名字会被遗忘，事迹会被简化，连‘无香’二字也可能沦为传说。但只要还有人在困境中对另一个人说‘我在’，只要还有人愿意为陌生人点一盏灯……那么，我们就从未真正离开。”
他转身走向书院，身影被拉得很长，落在青石小径上，像一条通往未来的路。
而就在他离去不久，那只陶碗中的水忽然泛起涟漪，七片槐叶缓缓聚拢，拼成一朵完整的花形。随即，整碗水腾空而起，化作一道细流，盘旋升空，融入云层。
三天后，中原大旱之地普降甘霖。农人欣喜若狂，称此雨“甜如蜜，香似槐”。更有孩童在屋檐接水时惊呼：雨滴落入陶盆，竟在水面短暂浮现一朵金色槐花，转瞬即逝。
与此同时，上清观密室中，玄光道长推开窗，望着久违的星空，轻叹一声：“原来真正的法术，从来不是呼风唤雨，而是让人心甘情愿地，选择善良。”
他取下墙上旧剑，轻轻擦拭，然后重新挂回原处。
“不必用了。”他说，“至少，这一代人不用了。”
夏日漫长，槐花谢了又开，灯灭了再燃。
在某个无名小镇的巷口，一个流浪儿蜷缩在破庙角落，冷得发抖。这时，一名少年走来，脱下外衣盖在他身上，又递过一块温热的糕点。
“吃吧。”少年说，“我小时候也这样过来的。”
流浪儿抬头，眼中含泪：“你……为什么要帮我？”
少年笑了笑，指了指胸前别着的一朵干枯槐花。
“因为有人告诉我，”他说，“只要还有一个‘我在’的声音响起，黑夜就不会赢。”
风吹过，槐叶轻舞，铜牌微晃，映出万里晴空。
somewhere, a light is passed from hand to hand.
somewhere, a whisper becomes a chorus.
somewhere, the world turns not by miracle, but by choice.
而在所有这些“某处”的尽头，只有一个简单而坚定的回答，穿越风雪、烈日、生死与遗忘，一遍遍响起：
**“我在此处。”**
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