听着这些低语，看着那粗糙却刺眼的纸扎武器，林怀安感到一阵窒息般的难受。
这就是普通人在国破家亡的阴影下，最卑微、也最坚韧的抵抗与寄托吗？
用虚无的纸火，对抗真实的血火？
抱着买好的祭品，林怀安没有立刻回家。
他脚步不自觉地朝着故宫的方向走去。
穿过几条街巷，远远地，便能望见故宫那一片巍峨的、在夏日阳光下闪烁着琉璃光泽的宫殿群轮廓。
然而，靠近神武门、北上门一带，气氛却明显不同。
往常这里也有游客、小贩，但今日，岗哨明显增多，穿着灰蓝色制服的警察和神色更严肃、衣着更挺括的宪兵在附近逡巡，目光锐利地扫视着过往行人。
神武门并没有完全关闭，但出入盘查严格了许多，多是穿着中山装或制服的人员进出，行色匆匆。
他看到几辆蒙着厚厚苫布、车门紧闭的卡车，在持枪士兵的严密看守下，缓慢地从神武门东侧的偏门驶出，车轮压在石板路上，发出沉闷的、碾压人心的声响。
苫布下，隐约可见捆扎整齐、棱角分明的箱笼轮廓，有些箱子很大，需要多人费力搬运。
一些路人远远驻足观望，指指点点，脸上表情复杂，有好奇，有茫然，更多的是难以言喻的忧虑和一丝被压抑的、不敢宣之于口的愤怒与悲凉。
一个穿着半旧长衫、腋下夹着几本书、像是中学教员模样的中年男子，望着又一辆缓缓驶出的卡车，长长叹了口气，对身旁同样穿着长衫的同伴低声道：
“仓皇辞庙日，教坊犹奏别离歌……这唱的是哪一出啊。
搬得走石头木头的宫殿，搬得走这城砖下的魂、胡同里的味儿、老百姓心里的念想吗？”
他的同伴，一个戴着圆框眼镜、面容清瘦的青年，扶了扶镜框，声音干涩：“能运走易碎的瓷器字画，运不走这四九城的人心。
只是……连他们都开始打包细软了，这北平城，还能有几天安稳日子？
你我这样的教书匠，将来何以自处？学生何以教化？”
这话声音不大，却像一根冰冷的针，刺入林怀安的耳中，直抵心底。
他抱着祭品的手，不自觉地紧了紧，粗糙的草纸和荷叶边缘摩擦着手心。
故宫，这座象征着数百年皇权、凝聚着无数国人文化认同与历史情感的庞大建筑群，此刻正在他眼前，以一种沉默而决绝的方式，被一点一点地“掏空”。
那些被苫布严密覆盖的箱笼里，装的是《清明上河图》？
是毛公鼎？
是历代皇帝的玉玺？
还是某位大家的真迹？
不得而知。但这景象本身，比任何报纸上的声明、街头的传闻，都更具象，更直白，也更令人心头发冷，脊背生寒。
一种“树倒猢狲散”、“大厦将倾”的悲凉预感，沉沉地压了下来，混合着手中祭品的重量，让他几乎有些喘不过气。
他不敢久留，转身离开，心头像堵了块浸透了水的棉花，又沉又闷。
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