临近公寓楼的区域，一条直通道路上，一群黑帮暴徒已经出现在街头，准备拦截一下。
只是手电筒已经不敢打开了，因为之前开手电的都已经死了。
可以为不开手电就没事的话，那就错了。
以为借助月...
秦小野刚挂断电话，指尖还残留着手机外壳的微凉触感，窗外曼谷黄昏的余晖正一寸寸沉入城市楼宇的缝隙里，把酒店房间染成一片温吞的琥珀色。他没开灯，只靠那点光晕映着自己摊在膝头的笔记本——纸页上密密麻麻全是字，横竖斜勾，像一场微型战役的战报图：F-16B弹射失灵时的座舱压力曲线、L-39信天翁襟翼放下瞬间的俯仰力矩变化、塔台指令里每个音节的语调起伏、甚至雷人说“半壁江山”时喉结滚动的弧度……全记着。不是为复盘，是怕漏掉哪怕一丝一毫的“真实”。
他抬手揉了揉太阳穴，指腹蹭过眉骨，那儿还残留着抗荷服头盔压出的浅痕。真累，但不是肌肉酸胀那种累，是脑子被高速信息流反复冲刷后的滞涩，像一块吸饱水的海绵，沉甸甸地坠在颅腔里。可这沉，不让人发慌，反而有种奇异的踏实——他知道，那些数据、那些反馈、那些在生死线边缘擦过的推杆拉平，正在以肉眼不可见的速度，把他从一个纯靠“死不了”硬扛的新手，锻造成一架能自我校准的活体仪器。
门锁传来极轻的“咔哒”声。
秦小野眼皮都没抬，笔尖却顿住，在“弹射椅保险销复位延迟秒”后面画了个叉，又补了句：“非故障，电磁干扰致信号衰减”。他听见脚步声停在门口，没进，只是安静地立着，像一道影子贴在门板上。
三秒后，门被推开一条缝。
艾梅伯探进半个身子，手里拎着个印着暹罗皇家空军徽标的保温桶，发梢还沾着傍晚机场跑道吹来的风尘。“喏，”她把桶放在床头柜上，不锈钢盖子掀开，热气裹着椰香和咖喱的辛香猛地涌出来，“宋胜司令亲手炖的，说你胃得养着，别光顾着飞。”她目光扫过秦小野膝上的本子，没多问，只伸手把保温桶旁边散落的几颗薄荷糖拨到一起，指尖在糖纸反光上轻轻一叩，“雷人下午打过三次电话，塔台那边说你返航前最后那段航线……有点意思。”
秦小野合上本子，糖纸窸窣声里，他剥开一颗糖含进嘴里，清凉瞬间在舌尖炸开。“意思？”他声音有点哑，带着点刚落地的疲惫，“不就是云层里跟伴飞机玩了会捉迷藏？”
“捉迷藏？”艾梅伯弯腰，把窗边一张椅子拖过来，坐下时膝盖几乎碰到秦小野的小腿，“云层里，两架F-16A，一架通讯失效、仪表花屏、弹射锁死，另一架呢？无线电静默，雷达应答机关闭，红外特征被云层遮蔽……你猜塔台怎么发现你的？不是靠信号，是靠热成像——你机腹喷口的残余热源，在红外图像里，亮得像颗烧红的钉子。”她顿了顿，指尖点了点自己左耳，“你降落前五分钟，基地所有备用战机都完成了紧急升空准备。宋胜司令没让任何人靠近跑道三百米，就站在塔台玻璃后面，手指一直按在应急广播按钮上。他说，如果看到你机轮触地那一刻有哪怕半秒的晃动，他就摁下去，让整个基地的警报响彻全城。”
秦小野嚼着薄荷糖，没说话。糖的凉意顺着喉咙滑下去，胃里那点暖意却悄然扩散开来。
“所以，”艾梅伯身体微微前倾，声音压低了，像在分享一个只有他们俩懂的秘密，“你那‘死期未到’的直觉，到底……是直觉，还是别的什么？”
秦小野终于抬眼，迎上她目光。房间里光线昏暗，可艾梅伯的眼睛很亮，不是雷人那种未经世事的灼热，是淬过火的、带着试探与深究的锐利。他忽然笑了，不是面对雷人时那种混着傻气的爽朗，而是一种近乎坦荡的、带着点尘埃落定意味的松弛。“艾姐，”他含着糖，声音模糊却清晰，“你说，人跳楼的时候，脑子里想的是‘我不能死’，还是‘这高度够不够摔死’？”
艾梅伯一怔。
“我也不知道。”秦小野耸耸肩，把最后一粒糖纸捻在指尖，轻轻一弹，它打着旋儿飘进垃圾桶，“但我知道，当我看见那条歪斜的跑道线，手指碰上操纵杆的时候……脑子里没有‘怕’，只有‘这杆量偏了三点五度，得往右带半格’。就像……就像我小时候爬摩天楼，脚踩在锈蚀的钢梁上，风刮得人睁不开眼，可脑子里算的不是‘会不会掉下去’，是‘这根钢梁的承重极限，大概还有七秒’。”他摊开手掌，掌心朝上，像托着一捧看不见的光，“这不是天赋，艾姐。是习惯。一种……被逼出来的、刻进骨头里的习惯。”
艾梅伯静静
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