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艾莉卡愣住，捧着罐子的手指收紧，指节泛白。她没说话，只是用力点头，眼眶有点发红，不知是被红油的热气熏的，还是别的什么。
这时，菜场入口处传来一阵骚动。一辆沾满泥点的旧皮卡轰鸣着刹停，车斗里堆满青翠欲滴的嫩豌豆苗，茎秆上还挂着晶莹露珠。车门“哐当”甩开，跳下个戴草帽、裤脚挽到膝盖的男人，手里拎着个鼓鼓囊囊的麻布袋，直奔牛肉哥摊位。
“扎克！今早刚摘的！顶花带刺儿的！”男人嗓门洪亮，把麻布袋往案板上一墩，震得几块牛腱子微微跳动，“你瞅瞅，这颜色，这脆生劲儿！隔壁镇老李头抢破头都没抢到半斤！”
扎克闻声抬头，眉头却没舒展，反而拧得更紧。他盯着那袋鲜嫩得近乎透明的豌豆苗，又瞥了眼林宸案板上那罐红油，喉结上下滑动，忽然一把抓起自己案板边那把磨得雪亮的剔骨刀，刀尖“笃”一声，精准钉进案板缝隙，离林宸的玻璃罐不过三寸。
“林！”他声音粗嘎，带着一种近乎悲壮的决绝，“你那红油……能涮这玩意儿吗？”
全场目光瞬间聚焦。
林宸看着扎克——这个平日里吆五喝六、刀不离手的牛肉佬，此刻额角沁出细汗，眼神却亮得骇人，像一头终于寻到悬崖边、准备纵身跃下的老狼。
他没回答，只转身，打开身后那台二手冰箱。冷气呼地涌出，白雾缭绕中，他取出一个搪瓷盆。盆底静静躺着一坨暗红近黑的酱料，表面凝着薄薄一层油，幽光浮动，气息内敛却深不可测。
“这不是……”贝拉失声低呼，认出那是昨日林宸熬煮牛骨高汤时，撇去浮沫后秘制的浓缩酱膏，只取最精华的一小勺，冻成了琥珀色的硬块。
林宸用小刀撬下一小块，放入空碗。随即，他拿起艾莉卡那罐红油，拧开盖，倾斜瓶身——
猩红油流如血，缓缓注入碗中。
红油与深褐酱膏相遇，并未融合，而是形成奇异的漩涡：红在上，褐在下，边界分明，却彼此试探、缠绕、渗透。林宸取过一双竹筷，筷尖蘸取漩涡中心那一抹混沌的、既非纯红亦非纯褐的过渡色，轻轻点在自己虎口。
他闭眼，舌尖舔过。
再睁眼时，瞳孔深处仿佛有两簇小小的火苗“腾”地燃起。
“扎克，”他声音沉下去，带着一种金属淬火后的韧度，“你那豌豆苗，焯水三十秒，捞出，过冰水，沥干。然后——”
他顿了顿，目光扫过扎克紧绷的下颌线，扫过贝拉屏住的呼吸，扫过艾莉卡攥紧玻璃罐的手指，最后落回那碗红油酱膏漩涡上，一字一句：
“用这碗‘红与黑’，拌。”
扎克没再废话。他抄起那袋豌豆苗，转身就走，脚步又急又重，皮靴踏在水泥地上，咚咚作响，像擂动一面蒙尘多年的战鼓。
林宸没再看，只将碗中剩余的红油酱膏轻轻搅匀。那红与黑终于彻底交融，变成一种难以言喻的、浓郁到近乎凝滞的绛紫色，油面浮起一层诱人的、带着坚果香与肉香的复合气息。他舀起一小勺，搁在舌尖——
辣，是灼烧的起点；
香，是深埋的伏笔；
鲜，是牛骨髓里榨出的魂；
回甘，是辣椒籽碾碎后渗出的、一丝若有似无的杏仁甜。
他慢慢咽下，喉结滚动，仿佛吞下了一口滚烫的、活着的火焰。
这时，扎克已提着焯好、沥干、翠绿欲滴的豌豆苗回来了。他没用碗，直接把苗子倒进那只盛过红油酱膏的搪瓷盆里，动作粗粝得近乎凶狠。然后，他抄起林宸那双刚用过的竹筷，狠狠搅动！
翠绿、绛紫、点点金黄芝麻，在盆中疯狂旋转、碰撞、拥抱。豌豆苗的清冽汁水被挤压出来，瞬间融入那浓稠酱汁，酱汁的厚重又温柔包裹住每一根纤细茎秆。没有加热，没有多余调料，只有这一盆在晨光下熠熠生辉的、暴烈与温柔共生的色彩。
扎克停下筷子，胸膛剧烈起伏。他盯着盆里那团生机勃勃的绛紫，忽然抬手，狠狠抹了把脸，再开口时，声音沙哑得像砂纸磨过生铁：
“林……这玩意儿，卖不卖？”
林宸笑了。他拿起一旁的手机，镜头对准那盆豌豆苗，背景是扎克汗湿的鬓角、贝拉探过来的半张脸、艾莉卡捧着红油罐子发亮的眼睛，还有远处海鲜摊位上卡戴珊竖起的大拇指。
“卖。”他对着镜头说，声音清晰，带着不容置疑的重量，“但不按斤，按份。每份，三美元。只卖今天上午。卖完，这配方——”他指尖点了点那罐红油，又点了点自己太阳穴，“就只在我脑子里，和你们嘴里
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