个，说：“刚出锅的，暄。”
而张鸿会接过包子，咬一口，点头，说：“嗯，比去年在北影厂后门那家，差点火候。”
她会笑，眼角弯起一点细纹，像雪落在湖面漾开的第一道涟漪。
然后他们一起推开那扇沉重的木门。
门内黑暗潮湿，炉火将熄未熄，陶罐咕嘟作响，酒糟的微酸混着桂花香，在空气里缓缓流淌。
那才是真正的开场。
不是官宣，不是热搜，不是资本账本上跳动的数字。
是两个人，在雪夜里，蹲在地上，守着一炉将熄的火，熬一坛没人催、没人等、只属于此刻的酒。
张鸿拉开抽屉，取出一支旧钢笔。笔尖划过纸面，沙沙作响，像雪落竹林。
他写下第一行字：
【地窖低矮，土墙沁着湿冷……】
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