超武斗东京

看这里——”他指尖点向影像边缘一处幽蓝荧光标记，“这是【预借】残留代谢痕迹的逆向追踪路径。它没消失，反而……正在和小脑新构建的运动反馈回路形成闭环。”

王马瞳孔一缩。

他知道这意味着什么。

【预借】本是十鬼蛇家以生命为代价透支体能的禁术，其原理在于强行压榨中枢对肌肉的绝对控制权，绕过小脑自动校准机制，直达脊髓反射弧。副作用？就是小脑功能持续退化，最终导致平衡感丧失、手抖、构音障碍——也就是帕金森前期征兆。

而此刻，小阿里脑内，那曾被【预借】暴力撕开的伤口，正被他自己一拳一拳，重新缝合。

“不是缝合。”王马低声说，“是重建。”

“对。”英初摘下眼镜，用袖口用力擦了擦镜片，再戴上时，镜片后的眼神锐利如手术刀，“他不是在用‘战斗’当康复训练。每一次被击倒，每一次挣扎起身，每一次在极限中调整重心——小脑都在被迫重启、重写、重构自己的代码。”

他看向小阿里，声音忽然变得极轻：“你爸说得没错。你不是在找‘谁更强’的答案……你是在用自己的命，给‘强大’这个词，重新下定义。”

小阿里低头看着那张纸。

金红色的神经通路在纸面静静燃烧，像一幅微型星图，又像一道尚未冷却的伤疤。

他忽然想起三岁时第一次站在拳台边，父亲把他抱起来，让他摸擂绳上被无数拳头磨出的毛边。那时绳子粗粝扎手，他缩回手指，父亲却攥住他小手，按得更紧：“疼？那就记住这个手感。以后你打出去的每一拳，都要让对手也尝到这种疼——不是皮肉的疼，是骨头里发出来的回响。”

原来那不是教导，是预言。

他一直以为自己在追赶那道回响，却不知自己早已成为回响本身。

“所以……”小阿里缓缓抬头，视线掠过父亲沉静的侧脸，掠过王马若有所思的眉峰，最后落在德川光成意味深长的笑容上，“范马刃牙……他还在等我？”

德川没笑，只从西装内袋取出一枚黄铜怀表，啪地掰开表盖。表盘玻璃下，并非指针，而是一张泛黄照片——少年刃牙赤裸上身，跪在泥泞中仰天咆哮，背后是范马勇次郎如山岳般的剪影。

“他昨天凌晨三点，独自拆了地下拳馆十六根承重柱。”德川合上怀表，金属轻响如钟，“现在整个东京湾旧港区，都在等一个消息——阿里的儿子，会不会走进那片废墟。”

小阿里没说话，只是慢慢卷起左臂袖子。

绷带之下，肘关节内侧赫然有一道陈年旧疤，形如弯月，边缘微微凸起——那是十二岁那年，他偷偷模仿父亲经典“蝴蝶舞步”落地失衡，左肘撞碎水泥地留下的印记。

他用拇指用力按压那道疤。

皮肤凹陷，又缓缓弹起。

“父亲。”他忽然开口，声音沙哑却异常清晰，“您当年输给加纳号后，第三天就重返训练场。那天……您绕着拳馆跑了多少圈？”

老阿里怔住，随即咧嘴：“四十七圈。每圈都在数他打在我脸上的拳头数。”

“那我。”小阿里松开拇指，疤痕上留下一个浅浅的指印，“明天开始，每天绕东京塔跑五十圈。一圈，算一记您教我的直拳。”

“哈？”老阿里瞪眼，“东京塔？那可是三十三层螺旋楼梯！”

“对。”小阿里站起身，脊背挺直如未出鞘的刀，“您用七年追上我，我用五十天，追上您当年的影子——然后，亲手打碎它。”

空气骤然凝滞。

山下一夫张着嘴，汽水瓶悬在半空忘了喝；白木承指尖停在膝头，再没敲下去；英初推眼镜的手停在半途，镜片后瞳孔微微放大。

唯有王马，忽然抬手，轻轻拍了三下。

啪。啪。啪。

不响，却像三记闷鼓，敲在每个人心口。

老阿里盯着儿子看了足足十秒，忽然大笑，笑声震得窗玻璃嗡嗡作响：“好！不愧是我默罕穆德·阿里生的儿子！”

他大步上前，张开双臂，却没拥抱，而是狠狠一巴掌拍在小阿里后背——力道之重，震得小阿里往前踉跄半步，却又被父亲一把拽住肩膀，稳稳扶住。

“不过——”老阿里眯起眼，灰白眉毛拧成一道凌厉的弧，“既然要打碎影子，那就别挑废墟。明早六点，东京巨蛋地下停车场B3层。我给你留了块空地。”

“……您要亲自陪练？”

“不。”老阿里摇头，从浴袍口袋掏出一截磨损严重的拳击绷带，递过去，“我教你最