火炉里的金红汁液翻滚着，像是一锅熬烂了的落日。
我裹着狐裘，蹲在铸造房的门槛上，手里拿着一截没啃完的干硬羊肉干。
这玩意儿硬得能当暗器，硌得我后槽牙生疼，但在这种哈气成霜的鬼天气里，这点脂肪和热量就是我的救命稻草。
“陛下，火候到了。”乌力吉那双灰白的眼珠子虽然看不见，但耳朵尖得跟雷达似的。
他那布满老茧的手精准地卡住钳柄，将那一炉融了匈奴箭镞和狼主金符的“混合合金”稳稳注入了模具。
刺啦一声。
一股带着焦糊味的白烟腾起，熏得我眯起了眼。
我看着那团液体在模具里逐渐冷却、硬化，心里盘算的是另一笔账：这不仅仅是一枚印章，这是我在北庭推行的“信用评级系统”。
谁拿到了这枚印章签署的盟约，谁就拿到了汉室背书的“入场券”。
在这个缺乏公信力的草原上，这就是唯一的硬通货。
“印底的针，按您说的，加了磁山里的精铁。”乌力吉一边用锉刀精细地打磨，一边低声嘟囔，“只要凑近那些掺了薄铁片的星语铃，针尖就会跳舞。要是假货，它动都不动。”
我满意地点点头，这叫“物理加密”，防伪成本极高，但用户粘性极大。
翌日清晨，雪后的空气清冷得像冰镇过的烈酒。
我站在简陋的印房外，怀里揣着个手炉，看着远处那两道卷起的烟尘。
巴特尔这老小子跑得最快，马还没站稳，整个人就从马背上跌撞下来，那身厚重的羊皮袄上全是霜花。
他这种投机分子，对“红利”的嗅觉比狼还灵敏。
“大皇帝！巴特尔部愿为陛下效犬马之劳，这首签的位子，非我部莫属啊！”他扑通一声跪在雪地里，还没来得及喘匀气，侧后方就传来一声冷哼。
“瞎子铸的印，也配号令室韦？”
哈丹带着十来个膀大腰圆的壮汉，斜刺里撞开了巴特尔的部众。
他那双毒蛇般的眼睛死死盯着印房的大门，手掌按在刀柄上，浑身散发着一种“老子不服”的酸臭味。
我看了一眼身边的冯胜，这货正拢着袖子缩在阴影里，像极了一个正在观察韭菜长势的庄家。
“昭星，干活了。”我拍了拍身旁那个裹得像个球的小家伙。
昭星捧着八枚闪烁着幽光的试铃走上前，声音稚嫩却带着一种不容置疑的磁场：“长生天注视着星辰，真伪自现。”
哈丹冷笑着抓过一枚铃铛，大手一挥：“摇！给我使劲摇！”
可任凭他那几个亲卫把膀子都要晃断了，那铃铛就像个哑了壳的死蝉，一点儿动静都没有。
反观巴特尔那边，铃声清越得如同高山流水。
这就是典型的“技术封锁”。
哈丹手里那枚，是我特意交待乌力吉做的“静默版”，没加铁片。
哈丹的脸瞬间涨成了猪肝色，他这种习惯了用拳头解决问题的人，显然理解不了这种底层逻辑的降维打击。
他暴吼一声，五指成爪就要去抢昭星手里的印盒。
可他还没跨出步子，身后的部众却诡谲地齐刷刷退了一步。
特别是他那个年仅十岁的亲儿子，此刻正站在巴特尔身后，手里握着一枚不知从哪儿弄来的星语铃，摇得正欢。
那清脆的响声，在死寂的雪原上像是一记记响亮的耳光，抽在哈丹的老脸上。
“阿爹……昨晚星子托梦，说不佩铃的，会被长生天收走魂灵。”孩子眼里的纯粹，成了压死骆驼的最后一根稻草。
冯胜适时地跨出一步，笑得像个贴心的大管家：“哈丹头人，别动气。不如这样，咱们玩个公平的。谁家孩子能连摇三百下不乱音符，这‘首签’的名头，就归谁。”
这叫“给个台阶下的套路”。
哈丹这种人，你直接按死他，他会自爆；你给他一个虚假的博弈机会，他反而会钻进你设计好的剧本里。
结果不言而喻，巴特尔的孩子从小就在马背上耍铃铛，节奏稳得像心跳；而哈丹的儿子早就被昨晚冯胜派去的“托梦志愿者”吓破了胆，手一抖，音全乱了。
看着哈丹面如死灰、拂袖而去的背影，我嘴角微微上扬。
他大概以为这只是丢了面子，却不知道冯胜那边的后台数据已经把他所有的撤退路线都标红了。
深夜，印房里只剩下炭火爆裂的微响。
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