远又很近的地方传来的、极其模糊的叹息，混杂在风声里，似有若无。皮肤下的血液奔流声鼓噪着耳膜。
“笔仙，笔仙，你是我的前世，我是你的今生……”沈蔓开始念诵，声音低缓，拖长，在寂静的房间里产生一种诡异的回响感，仿佛不止她一人在念。
我也跟着默念，嘴唇翕动，却发不出什么声音。心跳得像要从喉咙里蹦出来。
时间一分一秒过去，笔杆毫无动静，冰冷地躺在我们指间。最初的恐惧慢慢被一种僵持的麻木替代，甚至生出一丝荒诞感——我们就像两个傻子，在黑暗里对着支破笔发呆。
就在我几乎要放弃，准备抽回手时——
指尖下的笔杆，极其轻微地，动了一下。
不是我们任何一人肌肉无意识收缩带来的颤抖。那是一种……带有明确意向的、细微的挪动，像是沉睡的东西，轻轻翻了个身。
我猛地睁开眼。
沈蔓也睁开了眼睛，我们四目相对，都在对方眼中看到了惊疑不定。
笔尖依旧悬在纸面上一毫米处，一动不动。仿佛刚才那一下只是错觉。
但指尖残留的感觉异常清晰。
“笔仙……是你吗？”沈蔓试探着，声音比刚才更低了，有些发紧。
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没有回答。笔静止着。
死寂重新笼罩。只有烛火不安地跳跃，将我们紧握笔杆的手的影子投在纸上，纠缠不清。
沈蔓抿了抿唇，再次开口，这次换了一种更直接的方式：“笔仙，如果你来了，请在纸上画个圈。”
话音刚落——
笔杆猛地向下一沉！
不是缓慢的移动，是突兀的、带着明确力道的一沉！笔尖触到纸面，发出“沙”的一声轻响。
我和沈蔓同时屏住了呼吸。
那支笔，就在我们虚握的指间，开始动了。起初有些滞涩，像是在适应，随后变得流畅起来。它牵引着我们的手，在雪白的纸面上，画出了一个歪歪扭扭、但闭合完整的圆圈。
一个冰冷的、实实在在的圆圈。
不是我们任何一人在用力。我们的手指只是虚虚地搭着，甚至能感觉到笔杆在自己转动，带着一种阴沉的、不容抗拒的意志。
它真的来了。
寒意顺着脊椎爬上后脑。我想抽手，手指却像被冻住，粘在了笔杆上。沈蔓的脸色在烛光下白得吓人，但她眼睛睁得很大，里面除了恐惧，还有一种……近乎狂热的兴奋。
笔尖停在圆圈中央，微微颤抖。
“你……你是谁？”沈蔓的声音有些发颤，但问题还是抛了出去。
笔尖顿了顿，然后开始移动。比画圈时更快，更肯定。它牵引着我们的手，在纸上划过，留下深蓝色的、颤抖的字迹。
两个字。
林晚。
笔画有些凌乱，带着一种急迫感，最后一笔甚至拉得很长，微微上扬，像一道细微的划痕。
林晚。
一个陌生的名字。听起来像个女生。
“林晚……”沈蔓喃喃念了一遍，抬头看我，眼中惊疑不定，“你听说过吗？我们学校以前有叫这个名字的？”
我用力摇头，喉咙发干，一个字也说不出。这个名字像一块冰，投进心里，激不起任何熟悉的涟漪，只有彻骨的冷。
短暂的沉默。笔尖悬停在名字末尾，微微颤动，仿佛在等待。
沈蔓深吸了一口气，似乎在给自己鼓劲。她脸上那种混合着恐惧和兴奋的神色更浓了。她舔了舔有些干裂的嘴唇，身体前倾，靠近蜡烛，压低了声音，用一种近乎玩笑的、却带着明显试探和某种恶劣好奇的语气，问出了下一个问题：
“林晚……你是怎么死的？”
一瞬间，我浑身的血液都似乎凝固了。
不！不能问这个！几乎所有关于笔仙的禁忌传说里，都明明白白写着：绝不能问笔仙的死因！
我想阻止，想大喊，但极度的恐惧攥紧了我的声带，我只能眼睁睁看着，喉咙里发出咯咯的轻响。
沈蔓问出了口。
时间在那一刻仿佛被无限拉长、凝滞。
蜡烛的火苗骤然间缩成一小点幽蓝，几乎熄灭，房间里暗了一下，随即火苗又猛地蹿高，疯狂摇曳起来，将我们扭曲的影子狂暴地投满四壁，仿佛无数鬼魅在同时舞蹈。
握住笔杆的指尖，传来一股彻骨的寒意
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