我在世界黑名单



门开了。

门外，没有熟悉的街道，没有午后懒洋洋的阳光，没有邻居家那只总爱追着自己尾巴转圈的傻猫。

什么都没有。

或者说，什么都有。

那是一片风暴。一片由亿万个闪烁的字符、奔腾的数据流和破碎的代码片段组成的，沉默的，灰色的风暴。无数发光的线条像狂乱的蛇群，在她眼前纠缠、撕裂、重组，延伸向无尽的远方。它们的速度快到极致，却又仿佛凝固在永恒的瞬间，构成一种令人大脑宕机的、矛盾的动态静止。

没有声音。

但苏晓晓的耳膜却像被一万根针同时穿刺，嗡嗡作响。那是信息的过载，是超越了听觉极限的庞大数据在直接冲击她的感知。她仿佛能“听”到一串串毫无意义的指令在风暴中尖啸：“[Render:Street_Lamp_Model_07]”、“[Execute:Pigeon_Fly_Path_B]”、“[Query:Sky_Color_Value#87CEEB]”……

她闻到了一股味道。不是书店里好闻的旧纸张和墨水香，而是一种混合着塑料烧焦、臭氧和老旧服务器过热时的古怪气味。那是世界的底层逻辑裸露在外时，散发出的味道。

恐惧，像一只冰冷的手，攥住了她的心脏，然后一寸寸收紧。她的第一反应，也是唯一的反应，就是后退，关上门，把这颠覆认知的一切都关在外面。

回到那个“完美”的世界里去。

她身后，书店里的光芒是那么的温暖，那么的诱人。窗边的老人依旧在打盹，阳光在他脸上投下柔和的光斑，仿佛一幅永恒的油画。空气中还残留着她刚刚喝过的那杯柠檬水的香气，一切都是那么的熟悉，那么的安全。

那是一个谎言，是的。一个精致的、完美的、令人作呕的谎言。

但至少，那是一个她可以理解的谎言。

而门外……门外是她无法理解的真实。

她的手在发抖，指关节因为用力而发白，几乎要把那黄铜门把手捏碎。回去吧，一个声音在她脑海里尖叫，回去，就当什么都没发生过，继续过你那完美的一天，吃完美的苹果，听完美的故事，做一个完美的、幸福的囚犯。

可就在她即将松开门把手，向后退缩的那一刹那。

那股暖流，再次从她心底涌起。

它不再是之前那股冲垮一切堤坝的感情洪流，而是一缕火苗。一缕在寒冷、死寂的宇宙深处，顽固燃烧着的，小小的、温暖的火苗。

那火焰里，有一个人的身影。他看上去总是有点懒洋洋的，眼神里却藏着比谁都深的孤独。他会在自己看书时，悄悄把一杯热牛奶放在手边；他会在自己抱怨零花钱不够时，变戏法似的从口袋里掏出几张皱巴巴的钞票，说是他刚中的“彩票”；他会在自己因为考试失利而沮丧时，笨拙地揉着自己的头发，说一些自己都觉得尴尬的安慰话。

林默。

那火焰，就是林默。

苏晓晓感受着那份横跨了整个虚假世界传递而来的、笨拙却又无比炽热的情感。那里面有思念，有担忧，有不舍，还有一种……一种为了守护什么，可以把整个世界都掀翻的决绝。

她再回头看了一眼身后的书店。

那温暖的阳光，此刻看来，是多么的虚假，多么的冰冷。那安详的老人，脸上的每一道皱纹都像是被精确计算过的参数。那杯柠檬水，它的酸甜比例恐怕已经被设定了上万次，精准到毫克。

那里没有爱。

没有一丝一毫的，像林默这样，乱七八糟、不合逻辑、却又真实到滚烫的感情。

“活下去，就算忘了我。”

他的声音，似乎还回荡在耳边。

“我才不要。”苏晓晓低声说，像是对他说，也像是对自己说。

她松开了紧握的门把手，但不是为了后退。

她抬起脚，用尽了全身的力气，迈出了那一步。从书店温润的木质地板，踏入了门外那片灰色的、混沌的数据风暴之中。

脚下没有实感。仿佛踩在水面上，又仿佛踩在虚空里。无数冰冷的数据流瞬间缠上了她的脚踝，像一群好奇而无情的小蛇。它们没有恶意，也没有善意，只是在执行着最基础的“扫描”和“识别”指令。

苏晓晓下意识地闭上眼，但当她再次睁开时，眼前的世界，彻底变了。

她整个人，已经完全置身于风暴之中。她回头望去，那间她生活了无数个循