抗战文豪：写死投降派点燃中华魂

病横行的种植园？没有人知道，也没有人敢问。

只知道，那是一条单程的路，一条有去无回的路。

我们的矿山，我们的森林，我们父兄子侄的筋骨与血肉，都成了别人建造其“王道乐土”的基土与砂浆。

那乐土越是金碧辉煌，这基土下的骸骨便堆积得越高，越厚。

偶尔，有零星的消息，像阴沟里的污水一样，偷偷地、艰难地流回来。

说是某处的矿坑塌了，埋了几百号人，名单（如果那也能算名单的话）上只是轻描淡写地注销了对应的号码；

说是某地的工棚发生了瘟疫，尸体像柴薪一样被堆起来，浇上煤油，一把火烧了了事；

说是有人不堪忍受，试图逃跑，被捉回来，当众砍了头，那头颅被悬挂在高杆上，以儆效尤。

“回家……”这两个字，成了深夜里最奢侈，也最不敢触碰的梦魇。

它像一根细小的、淬了毒的针，深深地扎在每一个漂泊者的心尖上，总在不经意间，刺得人浑身一颤，那无形的血，便汩汩地流出来，却无人得见。

然而第二天，太阳（如果还能看见太阳的话）照常升起，码头上依然上演着那喧嚣与死寂的哑剧，新的“羔羊”又被烙上号码，塞进那黑色的“棺椁”里。

这便是一种“奉献”的真谛了——将活生生的人，异化成一串串冰冷的、可以随时被抹去、被替代的数字。这数字的生涯，便是未来的“福报”了么？

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