大明：寒门辅臣

门外，夕阳熔金，洒在一张张沟壑纵横的脸上。有汉人，有畏兀儿，有回回，有吐蕃，有哈萨克人，甚至还有两个戴着尖顶帽的波斯商人。他们沉默伫立，脚下影子连成一片，黑压压如铁流凝滞，却比任何军阵更令人心悸。

一个老妪颤巍巍上前，将手中一只豁口粗陶碗递给朱棣。碗里盛着半碗浑浊的奶子，奶皮子浮在上面，像一小片凝固的云。

朱棣双手接过，仰头饮尽。

奶子酸涩，却滚烫。

他抹了把嘴，对顾正臣道：“先生，这碗奶子，我替陛下喝了。从此往后，谁再说镇国公有异心——”他猛地抽出佩剑，寒光劈开暮色，剑尖直指苍穹，“我朱棣，第一个砍了他的舌头！”

顾正臣未答，只缓步走出门去。

他没有看朱棣，没有看蓝玉，没有看冯胜，目光只落在人群最前方那个独臂汉子身上。

汉子咧嘴一笑，露出缺了两颗门牙的嘴，用带着浓重河西口音的汉话喊：“顾大人！俺们不是来送人的——是来接您回家的！您哪儿也不去，就在这儿，守着咱们！”

顾正臣喉头一哽。

他忽然记起自己初登科那年，在应天府衙门口，也曾见过这样的百姓——冻得手指发紫，却排着长队交粮税，只为争一个“免役十年”的红纸条；记得自己第一次巡视江南水患，灾民跪在泥水里，捧起一碗混着草根的粥，硬塞进他手里：“老爷喝一口，喝一口，咱心里才踏实！”

原来人心，从来不在庙堂之上，不在圣旨之间，不在玉玺朱砂之内。

它就在一碗酸奶子里，在一块豁口陶碗中，在一条空荡荡的袖管里，在七百二十户人家不肯散去的脚印里。

他弯腰，从地上捡起一根枯枝。

枝头尚存半片干瘪的榆钱，在晚风里微微颤抖。

顾正臣将枯枝轻轻插进脚边泥土，又俯身，掬起一捧黄沙，覆在枝根。

“明日，叫工部匠人来，把委鲁母城所有街巷的夯土墙，都换成青砖。”他声音不高，却清晰传入每个人耳中，“砖上刻字——不刻功名，不刻官职，只刻名字。凡参与筑城、修渠、教书、行医、织布、种麦者，无论汉胡，不论男女，皆刻其名。若百年之后砖朽，便重刻；若千年之后字泯，便再刻。告诉后来人——这里曾有一群活生生的人，他们不为青史留名，只为脚下土地，多长一株麦子，多亮一盏油灯，多教一个孩子识字。”

暮色彻底吞没了天际。

最后一缕光，落在他肩头，像一枚无形的冠冕。

汤弼站在阶下，望着那背影，忽然明白陛下为何不派别人来。

因为只有顾正臣，能让圣旨变成一道春风，而不是一把锁链；

只有顾正臣，能把逮捕变成册封，把猜忌变成托付；

只有顾正臣，能让七百二十户百姓，甘愿用血肉之躯，在西域的风沙里，为大明筑起一道比长城更厚、比昆仑更久的民心之墙。

他转身，对身后随从低声道：“取我的印信来。”

随从一愣：“汤指挥使，您这是……”

“盖在圣旨背面。”汤弼目光灼灼，声音沉静如铁，“我要让陛下知道——这道旨意，不止是赦免，更是加冕。顾正臣不是被宽恕的臣子，他是被西域百姓，亲手加冕的——王。”

风起。

沙粒打着旋儿掠过青砖台阶，卷起一角黄绫圣旨。

那上面，“奉天承运皇帝”六个大字，在暮色里熠熠生辉，仿佛刚刚落笔，墨迹未干。