天，厂门口围了三百多人。”老人望着煤油灯跳动的火苗，“有个叫赵大勇的，焊工，干了二十五年，老婆瘫在床上，儿子才十岁。他跪在秦建国车前，求他把名字划掉。秦建国没下车，让司机开车，从他手背上碾过去了。”
李德昌倒吸一口冷气。
沈国忠却没看他们，只盯着那簇火苗，仿佛要把它看穿：“后来呢？后来赵大勇没死，手废了，领了三百块‘慰问金’，回了老家。去年，听说他在镇上修自行车，手抖得连螺丝都拧不紧。”
“他恨秦建国吗？”
“恨？”老人忽然嗤笑一声，烟盒啪地捏扁，“他连恨的力气都没了。恨是活人的事。死了的人，才真恨。”
孙荣心头一凛：“死了？”
“赵大勇。”老人吐出四个字，像吐出一块冰，“上个月，冻死在桥洞下。身上揣着一瓶农药，没喝，瓶子空了。警察说是自杀。”
屋内寂静得能听见煤油燃烧的细微嘶嘶声。
孙荣沉默数秒，忽然问：“沈老，您知道秦主任书房里，有个牛皮纸封面的笔记本吗？1985到1988年的。”
老人摩挲烟盒的手指，猛地僵住。
灯焰倏地一跳，将他脸上的皱纹照得更深，像刀刻斧凿。
“那个本子……”他喉咙里咕噜一声，像吞下一块滚烫的炭，“他从不给别人看。”
“为什么？”
沈国忠抬起眼，浑浊瞳孔里，竟掠过一丝极淡的、近乎悲悯的光：“因为本子上写的，不是功劳，是名字。”
“什么名字？”
“所有……被他亲手送进监狱的名字。”老人声音轻得像耳语，“还有……所有，该进监狱，却因为一个电话、一张条子，最后只罚了五百块钱的名字。”
他停顿了一下，目光扫过孙荣年轻却绷紧的脸，忽然问：“小伙子，你见过血吗？”
孙荣没答。
老人自顾自说下去：“真正的血，不是红的。是黑的，发臭，粘在手上洗不掉。秦建国那双手……早就洗不干净了。”
话音落下，煤油灯“啪”地爆了个灯花，火苗猛地蹿高，映得满室光影乱晃。
孙荣深深吸了口气，从公文包里取出一张照片，推到老人面前——是秦建国一家五口的全家福，摄于去年春节，背景是崭新的瓷砖客厅，每个人都笑着，笑容饱满，仿佛从未被阴影笼罩。
“沈老，这张照片上的人，昨晚都死了。”孙荣声音低沉，却字字清晰，“连三岁的孩子，脖子上挨了三刀。”
老人盯着照片，手指无意识抠着烟盒边缘，指甲缝里嵌着黑泥。许久，他抬起眼，声音嘶哑如裂帛：“……报应啊。”
就在这时，门外楼梯口传来一阵杂乱脚步声，由远及近，接着是粗暴的砸门声：
“开门！公安局的！”
门被撞开一条缝，陈年虎探进头，脸色煞白，额角全是汗：“冯队！快！医院刚打来电话——老太太醒了！她说……她看见凶手了！”
孙荣霍然起身，椅子腿在水泥地上刮出刺耳锐响。
沈国忠却一动不动，只将那张全家福慢慢翻过来，背面朝上。昏黄灯光下，照片背面一行铅笔小字浮现出来，字迹潦草却力透纸背：
**“账本烧了，人还没死透。”**
孙荣脚步一顿，回头望去。
老人正把捏瘪的烟盒塞回抽屉，动作缓慢，手指颤抖。抽屉合拢时，那半截缺失的无名指，在昏光里划出一道惨白的弧线。
楼下，一辆警车正撕开暮色，鸣笛呼啸而去，红蓝光芒旋转着，将整条东街染成一片惊惶的血色。
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