遭到伊万·塔拉索夫的拒绝，史丹菲尔的表情变得有些癫狂，他歇斯底里的拍着桌子。
“但我现在就需要货！”
伊万怒目圆睁，嘴里飙出一连串的俄语，看他的语气应该不会是什么世界慈善和平的好话。
...
费尔南的喉结上下滚动了一下，汗水混着浴室里蒸腾的水汽，顺着太阳穴滑进衣领。他手里还攥着半截断掉的塑料梳子——那是他原本准备用来划破罗森脸颊的凶器，此刻却连对方一根汗毛都没碰到。
罗森站在淋浴喷头下，水流顺着紧实的肩背线条冲刷而下，水珠在古铜色皮肤上炸开细小的光点。他抬手抹了把脸，甩掉睫毛上的水珠，忽然笑了。
不是狰狞的、威胁的、带着血腥气的笑。
是那种让人脊椎发凉的、像医生拿着手术刀对准活体标本时才会有的、纯粹理性的笑。
“你刚才说——‘准备好了受死吗？’”罗森歪了歪脖子，颈椎发出轻微咔响，“可你连我站哪儿都没看清。”
话音未落，他动了。
不是扑，不是冲，而是整个人像被压缩到极致的弹簧骤然释放——右脚蹬地，左膝微屈，身体前倾十五度，左手五指张开如鹰喙，直取费尔南咽喉。
费尔南瞳孔骤缩，本能向后仰头，可罗森的手指已经擦过他喉结下方那道淡青色的旧疤。就在他以为自己躲过一劫时，罗森手腕翻转，拇指重重压在他颈动脉搏动处——力道精准得像是用游标卡尺量过。
“噗通。”
费尔南双膝一软，跪倒在地，眼前发黑，耳中嗡鸣如潮。他想喊，喉咙却只能挤出漏气般的嘶声。他看见罗森弯下腰，湿漉漉的头发滴着水，落在自己颤抖的肩膀上。
“知道为什么没人在禁闭室待48小时还能走路？”罗森的声音贴着他耳廓响起，温热的气息裹着水汽，“因为我在里面练了720次起跳——每次落地，膝盖离地面只差厘米。”
费尔南想吐，胃部痉挛着抽搐。
罗森直起身，从地上捡起那把玻璃大刀，刀刃在浴室惨白灯光下泛着冷蓝光泽。他随手一抛，刀柄朝上，稳稳插进旁边水泥墙缝里，没入三分之二。
“你父亲德米特里·苏亚雷斯上周三下午三点十七分，往迈阿密港C7号冷藏集装箱打了三通电话。”罗森慢条斯理擦干手臂，声音平静得像在报天气，“通话记录加密等级是三级，但联邦调查局反洗钱组有个实习生，他女朋友刚好在AT&T数据中心夜班。”
费尔南猛地抬头，嘴唇发紫：“你……你怎么可能——”
“我怎么知道？”罗森终于停下擦拭动作，转身面对他，水珠顺着他腹肌沟壑滚落，在裤腰处洇开深色痕迹，“因为你昨天早餐时咬叉子的节奏，和你父亲接电话时敲桌面的频率，完全一致。”
死寂。
盥洗室顶灯滋滋闪烁两下，忽明忽暗。水龙头没关严，滴滴答答砸在不锈钢水槽里，像倒计时。
费尔南浑身筛糠般抖起来。不是疼，是认知崩塌的震颤。他第一次意识到，眼前这人根本不是靠蛮力闯进监狱的疯子——他是端着显微镜走进屠宰场的解剖师。
“现在，”罗森蹲下来，与费尔南视线齐平，指尖轻轻点了点他胸口，“告诉我，布拉德·贝里克警长储物柜第三层左边第二个抽屉里，那把黄铜钥匙，是用来开哪扇门的？”
费尔南喉咙里咯咯作响，眼球布满血丝：“……典狱长私人保险柜……但那把钥匙……是假的！真钥匙在他西装内袋……”
罗森点点头，仿佛早料到这个答案。他忽然伸手，捏住费尔南右耳垂，微微用力一扯——
“啊！！”
一声凄厉惨叫撕裂浴室回音。费尔南捂住耳朵，指缝间渗出血丝。他惊恐发现，自己耳垂上那枚纯金小蛇耳钉不见了。
罗森摊开手掌。金蛇蜷曲在掌心，蛇眼镶嵌的红宝石在灯光下幽幽反光。他另一只手不知何时多出一支银色钢笔，笔帽旋开，露出细如针尖的探针。
“这是你父亲去年送你的生日礼物，蛇腹鳞片内侧刻着‘’。”罗森用探针尖端轻触金蛇尾尖，金属发出极细微的蜂鸣，“但真正的蛇鳞纹路应该是逆时针螺旋——你这枚，是顺时针。说明它出自迈阿密西区地下作坊，负责人叫佩德罗·莫拉莱斯，他右手缺三根手指，左眉骨有道斜疤。”
费尔南瘫在地上，涕泪横流：“求你……别杀我……我可以给你钱……五百万……不，一千万……”
“我不缺钱。”罗森把金蛇放回费尔南颤抖的掌心，语气忽然
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