火，“再这样下去会感染！可能伤到神经，以后都不能弹！”
她不说话。
她知道后果。但她更知道，不拼，就永远回不去。
“我带你去医院。”他说。
“不用。”她抽回手，“我自己处理就行。”
“苏音——”
“顾辰风。”她打断他，声音很平，“你知道我丢了什么吗？我丢了三年，丢了孩子，丢了健康，差点丢了命。现在我能重新弹琴，能重新开始。你觉得我会因为疼就停下吗？”
她戴着黑色眼罩，却像直直看着他。
她眼里有痛苦，有决心，有绝望，也有希望，还有一股疯劲。
顾辰风看了她几秒，叹口气。
“至少让我帮你处理伤口。”他从袋子里拿出一个小药箱，“我来之前就猜到了，带了药。”
她愣住，点点头：“谢谢。”
两人坐下。顾辰风打开药箱，拿出消毒棉、药膏、绷带。
“手给我。”他说。
她伸手。
他动作很轻。用棉片擦每个破掉的指尖，像在碰易碎的东西。消毒水刺痛，她皱眉，但没出声。
“疼吗？”他问。
“不疼。”她说谎。
他看了她一眼，没拆穿。继续擦，涂药，再用绷带一圈圈包好。
他的手修长，动作准，像医生做手术。
“你学过医？”她突然问。
“没有。”他笑，“但我学过钢琴。我们都知道怎么处理手伤——起泡、割伤、指甲裂开，都常见。”
他顿了顿：“我十六岁那年，为了比赛，一天练十四小时。最后手指肿得像胡萝卜，指甲下出血，疼得睡不着。老师骂我，说‘音乐是艺术，不是自残’。”
“后来呢？”她问。
“后来我休息三天，等手好了，重新安排练习。更科学，更有效，不是光堆时间。”他包好最后一根手指，“有时候，休息和思考比瞎练更重要。”
她看着包好的手，没说话。
“我不是让你少练。”顾辰风收起药箱，“我是希望你能聪明点练。我知道你想追时间，恨不得一天有48小时。但太急反而坏事。手坏了，一切都完了。”
他从袋子里拿出保温盒：“给你带了午饭。吃完休息一小时，让手缓一缓。下午我可以陪你练，帮你听问题。”
她打开保温盒，里面是粥和小菜。
她眼眶忽然发热。
三年了。
自从妈妈被许云深送走，她就没吃过这样的家常饭。
“谢谢。”她声音有点哑。
“快吃吧。”他站起来，“我去楼下买咖啡，一会儿回来。”
他走后，她坐在桌前，慢慢喝粥。
粥很香，米软，配上小菜，是久违的家的味道。
她吃着吃着，眼泪掉进碗里。
不是伤心。
是暖。是有人关心的感觉，是有人懂她的感动，是孤单太久后终于有人陪着的轻松。
她很快擦掉泪，继续吃。
顾辰风说得对。她得聪明练，不能光拼时间。
吃完，她真休息了一小时。躺在床上，闭眼，让手不那么疼，让脑子放松。
下午两点，顾辰风准时回来。
“怎么样？”他问。
“好多了。”她活动下手，“确实该歇会儿。”
“那开始吧。”他在钢琴旁坐下，“你想练什么？”
“《新生》。”她说，“我想把它写完。”
她坐到钢琴前，翻开本子。《新生》的旋律还在，但需要完善，需要变成完整的作品。
“我从头弹一遍，你听听。”她说。
顾辰风点头。
她开始弹。
还是那个旋律，但从她指下出来，有点不一样了。上午练了那么久，手指灵活了些，音色也控制得好一点。
但问题还在：有些地方接得不顺，高音部分太用力，结尾太急。
弹完，她看他：“怎么样？”
顾辰风想了几秒。
“旋律美，感情真。”他说，“但结构可以改。比如这里——”他指第17小节，“转调太突然，加一句过渡，会自然些。”
“还有这里。”他指高音，“你用了太多强音，反而没力量。音乐像画画，要有明有暗，有留白。有时候弱比强更有劲。”
她认真听，在本子上记。
“另外，”他接着说，“你左手伴奏太简单。可以加丰富点的和声，让音乐更有层次。”
他们讨论了一下午。
顾辰风不是职业钢琴家，但他耳朵好，懂音乐。他能听出她听不出的问题，给的建议也实用。
最重要的是，他懂她的音乐。
懂那些音符背后的苦和光。
“这里，”他指一段低音，“你想表达绝望，对吧？”
她点头。
“但绝望里也能有一点光。”他说，“比如在这个和弦里加个高一点的音，会有期
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