待感，像黑暗里看到星星。”
她试了试。
真的不一样了。音乐更复杂，更有味道。
“谢谢你。”她说，“这些建议很好。”
“不客气。”他笑，“帮你改这首曲子，我也想起以前。那时我们常这样聊音乐，在琴房一待就是一天。”
她也笑了：“是啊，你老挑我毛病，说这里不对，那里没感情。”
“你从不听。”他说，“总坚持自己。”
“因为音乐是私人的。”她轻声说，“每个人都有自己的方式。”
“你说得对。”他看着她，“所以我只是建议，最后怎么改，是你说了算。这是你的音乐，你的故事。”
天快黑时，《新生》改得差不多了。
她弹了一遍完整的。
从黑暗开头，到挣扎发展，到冲破高音，再到平静又有希望的结尾。
这一次，音乐有了故事感，像一首短的交响诗。
最后一个音落下，屋里安静了几秒。
然后顾辰风鼓掌。
“完美。”他说，“这会是一首好曲子。”
她看着乐谱，心里说不出什么感觉。
这首曲子是她的重生。
从沈梦瑜到苏音，从黑到亮，从死到活。
“我想在下次大师课上演它。”她说。
“施密特教授会喜欢的。”他说。
晚上七点，顾辰风走了。
她送他下楼，看他上车，消失在夜里。
回到房间，她没马上练琴。
她坐在窗边，看自己包着绷带的手。
疼还在，但能忍。
更重要的是，她感觉变了。不是手变了，是心变了。
这一天，她拼命练，崩溃，被人关心，被人帮，改完曲子。她像经历了一场洗礼。
音乐不再是躲痛苦的工具，而是把痛苦变成美的东西。
也许这就是艺术的意义。
她站起来，回到钢琴前。
这次她没弹练习曲，也没弹贝多芬或巴赫。
她弹舒曼的《童年情景》里的《梦幻曲》。
一首很轻、很静、很回忆的曲子。
她弹得很慢，很轻，像碰一个怕碎的梦。
手还在疼，但不重要了。
重要的是音乐。
重要的是她又能弹琴了。
重要的是，经历了那么多黑，她还能弹出这么美的音符。
琴声在屋里飘，像月光，像水，像一声轻轻的叹。
窗外，维也纳的夜很温柔。
屋里，一个女人坐在钢琴前，用破了的手，弹一首关于重生和希望的歌。
她知道，路还很长。
手还会破，会疼，会流血。
没关系。
因为这次，她不是为别人弹。
是为自己。
为那个从灰烬里爬出来的自己。
为那个伤痕累累，却还要选美好的自己。
琴声不停。
在这个秋天的夜里，在维也纳的一间屋子里。
一个戴眼罩的女人，用磨破的手指，点燃了音乐的火。
火不大，但够照亮前面的路。
够暖冷的心。
够让她，一直走下去。
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